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viernes, 31 de mayo de 2013

La Philharmonia Orchestra, Esa-Pekka Salonen, Beethoven y Stravinsky en el Auditorio

Tanto esta como la temporada pasada hemos disfrutado de varios conciertos antológicos en el programa de Ibermúsica del Auditorio Nacional. Y uno de ellos fue el que, hace unos días, nos ofreció la Philharmonia Orchestra dirigida por Esa-Pekka Salonen. Una de las mejores orquestas europeas bajo la batuta de uno de los mejores directores del mundo. Un espectáculo impagable. Y un programa excepcional: para abrir boca, una pieza que no conocía, In memoriam Béla Bartok, de Lutoslawski, ideada en el décimo aniversario de la muerte del compositor, una partitura bellísima, solemne y conmovedora. Y, después, dos catedrales de la música, la Séptima Sinfonía de Beethoven y La consagración de la primavera de Stravinsky. A mi modo de ver, la dirección de ambas fue magistral. Por muy conocidas que me resulten, ambas me sonaron nuevas, vibrantes, apasionadas, dulces, magnéticas. Salí del Auditorio conmocionada. Conciertos como este me dan la vida. Pura belleza.

Os dejo con un documento extraordinario: La consagración de la primavera representada en el Teatro Mariinski por la orquesta y el ballet del teatro, bajo la dirección de Valery Gergiev.

jueves, 30 de mayo de 2013

Salvador Dalí en el Museo Reina Sofía

Comenzaré diciendo que soy una enamorada de la obra de Dalí, aunque el personaje en el que acabó convirtiéndose me desagrade profundamente. Recuerdo sus apariciones públicas siendo yo niña, su descarado coqueteo con el régimen de Franco, el fantoche en el que acabó convirtiéndose.Su indudable genialidad derivó en un histrionismo patético. Así que prefiero recordar al joven tímido y audaz de la Residencia de Estudiantes, al provocador artista que revolucionó la pintura y dio alas al surrealismo.













Hace unos días pude colarme en su exposición, que ha despertado entusiastas furores entre los madrileños . Imprescindible adquirir las entradas por anticipado si no se está dispuesto a perder horas haciendo cola. Y llevé a mi nieto y a un amigo de este. Fue una experiencia única. Su peculiar lectura de las obras  no solo me divirtió sino que me descubrió un Dalí diferente al que conocía. Os traigo hoy los cuadros que más llamaron su atención. Su mundo onírico, la multiplicidad de elementos que los componen  inspiraron mil y una interpretaciones, un sin fin de historias en la imaginación de los niños.















Dicen que el pintor les adoraba. Desde luego, es un amor correspondido. Hablan el mismo idioma. Un mundo mágico en el que la belleza y el horror se dan la mano, un universo sin fronteras  de seres extraordinarios y paisajes imposibles. Realidad y fantasía en natural comunión. Y siempre el elemento sexual, tan presente en toda su obra, para regocijo de los niños.













Abro con Rostro del gran masturbador, su preferido por razones obvias, un óleo espléndido realizado en 1929. De este mismo año es Los primeros días de la primavera, arriba a la izquierda, y a su lado La tentación de San Antonio, de 1946. Estos elefantes cobraron cuerpo en bronce en el jardín de la Casa Museo que Dalí regaló a Gala en Pubol, que conocí la primavera pasada y del que os hablaré uno de estos días. Debajo, El asno podrido y La memoria de la mujer niña, de 1928 y 1929 respectivamente. Ambos son collages en los que mezcla el óleo con grava y arena, para gran satisfacción de mi nieto y su amigo que me destrozan revistas y periódicos para utilizarlos en sus pinturas. Y termino con Guillermo Tell e Impresiones de África, de 1930 y 1938. En otra entrada os contaré más.

miércoles, 29 de mayo de 2013

"La función por hacer", de Miguel del Arco

Desde luego Miguel del Arco es de los mejores directores de escena con los que contamos en España. Me he perdido muchas de sus mejores obras: "Veraneantes, "De ratones y hombres", "El inspector"..., pero con "Juicio a una zorra" y "La violación de Lucrecia" he salido entusiasmada. Ahora vuelve a Madrid "La función por hacer", inspirada en "Seis personajes en busca de autor" de Pirandello, estrenada en el hall del Teatro Lara en 2009 dentro de su programación off, siendo tal su éxito que poco después formó parte de la programación del Teatro Español y, tras concluir una gira por provincias, se repone con el mismo reparto e idéntico éxito en La Abadía. A mi juicio, merecidísimos los siete premios Max y siete de la Unión de Actores que ha cosechado.











El texto es espléndido, al igual que el trabajo de los actores. Israel Elejalde, Teresa Hurtado de Ory ( que el día del reestreno sustituyó a Bárbara Lenie,  bordando su papel), Miriam Montilla, Manuela Paso, Raúl Prieto y Cristobal Suárez estuvieron entregados y convincentes. Permanecerá en cartel hasta el 9 de junio. No os la perdáis.

Os dejo con el vídeo promocional.

martes, 28 de mayo de 2013

Nuno Júdice, un poema


Existe en el campo una ciencia que no sé 
leer, cuando la lluvia empieza a caer 
con la monotonía de la tarde y su ruido 
interrumpe el silencio que crece sobre 
el césped, cuando los pájaros no 
cantan. Deshojo sus páginas, 
entre el sendero y el cañaveral 
que esconde la ribera casi seca; y 
una lógica de ecuaciones otoñales 
me roba la luz que entreabría un 
deseo de verano, como si la noche 
hubiera llegado para quedarse. Pero cuando 
cierro el libro y me olvido de que 
las cosas nacen de esa antigua ciencia, 
el árbol vuelve a abrir sus ramas 
para acogerme, y cosecho el fruto 
del pasado para sentir en la boca, 
de nuevo, la esencia de la vida.


No conocía la obra de Nuno Júdice, flamante ganador del Premio Reina Sofía de Poesía. Navegando por internet he encontrado algunos poemas muy hermosos. Sirva este de botón de muestra.

lunes, 27 de mayo de 2013

Las santas de Zurbarán en el Convento de Santa Clara, en Sevilla

En el convento de Santa Clara de Sevilla está teniendo lugar una exposición que me hubiera encantado poder visitar. Han logrado reunir un conjunto de hermosas pinturas bajo el epígrafe Santas de Zurbarán. Devoción y persuasión, y han montado la muestra enfrentándolas con los diseños que una serie de modistos como Hannibal Laguna, Francis Montesinos o Juan Duyos han ideado inspirándose en ellas, todo ello bajo la advocación de Balenciaga, el primero que supo ver las posibilidades de los ropajes con los que Zurbarán vestía a sus santas. Siempre me fascinaron estas pinturas, y nunca llegué a comprender el sentido de vestir a santas con la riqueza y fastuosidad de princesas. Santas cortesanas, parece antitético.















Juan Bosco Díaz-Urmeneta, en un artículo publicado el sábado 18 de mayo en el suplemento cultural del diario El País, apunta a que el pintor pretendía, más que convertirlas en emblemas de salvación, mostrar su entereza moral. "Las ropas son, pues, una suerte de aura que garantiza visualmente el autodominio y les confiere una dignidad que, en ocasiones, no posee su rostro."















Brocados, sedas y damascos para vestir a Santa Casilda, con la que abro el comentario, hija de un rey musulmán que llevaba a escondidas alimentos a los cristianos prisioneros de su padre y que cuando fue descubierta convirtió las viandas en flores; Santa Apolonia, que sufrió martirio durante la persecución de los cristianos en su Alejandría natal; Santa Bárbara, virgen y mártir, decapitada por su propio padre por pertenecer al cristianismo; Santa Dorotea, a quien el prefecto romano Sapricio condenó a ser decapitada por negarse a apostatar de su fe; Santa Isabel de Portugal, reina y fundadora de la Orden de las Clarisas.















17 pinturas de Zurbarán se pueden contemplar en la exposición. Sobre estas líneas, Santa Isabel y Santa Catalina de Alejandría, y cierro con Santa Catalina y Santa Eufemia de Calcedonia, que murió a causa de las heridas producidas por un oso en la arena de un circo bajo el mandato del emperador Diocleciano. Me fascinan las truculentas leyendas de la hagiografía cristiana, casi tanto como la belleza de estos cuadros y la suntuosidad de los ropajes.














domingo, 26 de mayo de 2013

"Mala hierba", por Manuel Vicent


"La derecha española siempre ha considerado el Ministerio de Educación como una finca de su propiedad. A medias con la Iglesia católica ha luchado por defender ese bastión, desde el cual ha ejercido históricamente una posición de dominio sobre la conciencia de los ciudadanos. De hecho, la educación laica promulgada por la II República fue una de las causas de que la derecha entrara de forma muy violenta en su demolición y, alcanzada la victoria, estableciera una represión salvaje contra los profesores y maestros partidarios de la escuela pública. Ese ministerio se ha constituido desde entonces en un territorio de combate ideológico. Pero, al contrario de lo que sucede con la educación, la derecha española nunca ha considerado el mundo de la cultura como una frontera que debiera conquistar; más bien la ha tomado como un menester banal que está en manos de gente imprevisible, frívola, bohemia y subversiva, que tira al monte como las cabras, actores, poetas, cineastas, músicos, cantantes, bailarines y saltimbanquis, una reata a la que en el fondo desprecia, puesto que no la puede controlar. La derecha española, incluida la derecha dandi si la hubiera, está abrazada al casticismo; nunca ha sido soluble con ninguna vanguardia estética; en realidad ante un cuadro de Picasso o de Miró sigue pensando que eso lo pinta mejor su niño de cinco años. Un día los artistas salieron a la calle con una pancarta contra la guerra de Irak; poco después aprovecharon la fiesta de los Premios Goya para protestar y realizar algunas chirigotas inocentes contra el Gobierno de Aznar. Esta crítica casi de manual ha sido suficiente para que el mundo del cine español haya sido zaherido, despreciado y ridiculizado con saña por un sector de la derecha más agria, un escarnio que desde entonces aun perdura. No importa que se trate de actores y cineastas con prestigio internacional ni de artistas a los que el público adora y grita de placer en sus conciertos, la única tropa libre y divertida, capaz todavía de hacernos soñar en medio de esta crisis económica, color de rata. Ahora, la batería agresiva de impuestos que la derecha ha descargado, entre el desprecio y la venganza, sobre esa mala hierba de la cultura, no ha hecho sino ahondar el abismo insalvable que las separa."

Manuel Vicent, diario El País, 18 de mayo de 2013.

viernes, 24 de mayo de 2013

El Roto

El Roto, diario El País, 24 de mayo de 2013

Ha muerto George Moustaki

Resulta desolador presenciar como van desapareciendo tus referentes. He sentido la muerte de George Moustaki como si fuera la de un antiguo novio (las chicas de mi generación estábamos algo enamoradas de él), que se lleva con él parte de mi juventud. He cantado sus canciones a grito pelado, canciones himno, canciones bandera. Canciones románticas y rebeldes: tal como éramos. Hoy me siento un poco más huérfana.

No quiero abundar en ello porque me puede la melancolía y terminaría resultando lacrimógena. Así que os dejo con Ma liberte

jueves, 23 de mayo de 2013

"Antes del nombre", de Eloy Sánchez Rosillo

Hace unos días os traía un poema de Sánchez Rosillo, un autor que descubrí gracias a un elogioso comentario de Fernando Aramburu publicado en el suplemento cultural de El País, y allí os informaba de la aparición de su último poemario, Antes del nombre, que ya tengo en mi poder. Pocas veces leo un volumen de versos de una sentada, de principio a fin, pero así ha ocurrido en esta ocasión. Sánchez Rosillo ha conseguido que me sumerja en sus poemas y no haya salido a respirar hasta el último verso. Como bien señalaba Aramburu, su poesía tiene la grandeza de la simplicidad, la belleza de la extrema depuración, la sencillez de lo perfecto. Me resulta muy difícil ofreceros una selección; mi ejemplar tiene prácticamente todas las esquinas dobladas. Elijo dos al azar:

Gota de ámbar

Regreso al tiempo aquel y estás allí.
Horas inciertas del amor, tan frágiles,
que contienen el mundo y son eternas.
Todo de nuevo ocurre:
inextinguible maravilla ardiendo
en su gota de ámbar.
Luego otra vez camino hasta este día,
u no vienes conmigo.

El amor sucesivo

Si solo fueran bellas en sí mismas,
o a cosas solo hermosas remitieran,
no tendrían sentido mis palabras.
Lo alcanzarán tal vez porque su adentro
-hecho de luz y música-
descienda hasta mi alma y fructifique
en entender y amar.
No vienen hasta aquí desde su origen puro
a sostenerme en este que yo soy,
en mis propias razones: llegan para
desnudarme de mí y que en ellas hable
la verdadera voz de cada uno
-que es la misma de todos, más sin muerte-
y para proseguir su germinar en otros
como acicate y seña del amor sucesivo.

miércoles, 22 de mayo de 2013

"Ayer no termina nunca", de Isabel Coixet

Afirma Carlos Boyero, crítico de cine del diario El País, que esta película le ha resultado insoportable por el afán de su directora, Isabel Coixet, de decir siempre cosas importantes. Por esa misma razón a mi me ha encantado. Es una película densa, es cierto, una historia que no da respiro; cada toma y cada diálogo rebosante de significación. Nada es liviano, nada fútil. Me gusta su fotografía, cómo se mueve la cámara en un escenario desolado. Me interesa la historia de sus dos personajes. Y me gusta muchísimo la soberbia interpretación de Candela Peña, a la que da una perfecta réplica Javier Cámara.











Ella está gloriosa interpretando a una mujer destrozada por la muerte de su hijo y el abandono de su marido, con el que se reencuentra años después. Toda la película gira alrededor de estos dos personajes y sus diferentes maneras de afrontar el dolor de la pérdida. Os la recomiendo.

Os dejo con el trailer.

martes, 21 de mayo de 2013

Loreena McKennitt y "La tempestad" de Shakespeare



Un visitante de Mi casa, que firma Riforfo Rex, nos manda esta preciosa canción, en la que Loreena McKennitt musica los versos con los que Próspero se despide del público en La tempestad, de Shakespeare. Hace unos días os hable de esta maravillosa, y nunca mejor dicho, obra de teatro. Pese a ello, hoy vuelvo a transcribiros esos versos, por si os apetece escuchar la canción leyéndolos.

Ahora magia no me queda
y solo tengo mis fuerzas,
que son pocas. Si os complace,
retenedme aquí, o dejadme
ir a Nápoles. Con todo,
si ya el ducado recobro
tras perdonar al traidor,
no quede hechizado yo
en la isla, y de este encanto
libradme con vuestro aplauso.
Vuestro aliento hinche mis velas
o fracasará mi idea,
que fue agradar. Sin dominio
sobre espíritus o hechizos,
,me vencerá el desaliento
si no me alivia algún rezo
tan sentido que emocione
al cielo y excuse errores.
Igual que por pecar rogáis clemencia,
libéreme también vuestra indulgencia.

lunes, 20 de mayo de 2013

GuyThillim, "Avenue Patrice Lumumba"

Guy Tillin, cuya obra podemos ver estos días en el Palacio de Cibeles, es uno de los numerosos casos de fotoperiodistas cuya obra ha trascendido del simple documento gráfico a objeto artístico. Nacido en Sudáfrica, perteneció al colectivo de fotógrafos  Afrapix, que surtió de imágenes a los periódicos occidentales, documentando la difícil realidad que vivía su país, especialmente durante el apartheid. Más tarde fueron las agencias Reuters y France Press las que mayor difusión dieron a sus imágenes a nivel mundial.












Se le considera uno de los mejores fotógrafos africanos. A mí me ha encantado la serie que muestra en esta exposición, Avenue Patrice Lumumba. En general, se trata de interiores de edificios semi abandonados, habitaciones desiertas en claro deterioro pero que sin embargo conservan la calidez de la luz, las texturas y la sugerencia de una presencia humana cercana. Me gusta especialmente la fotografía que os muestro abajo a la derecha, esas flores solitarias, su belleza frente a la decrepitud.












Estas dos imágenes me han recordado algunos cuadros de Hopper, aquellos en los que se ve a alguien tras una ventana o asomándose a ella. Tienen, para mí, una enorme carga de ensoñación.












Un mundo que se derrumba, el Johannesburgo blanco en descomposición. Unas imágenes poderosas y muy hermosas.



domingo, 19 de mayo de 2013

"Altura", por Francisco Calvo Serraller

"Aún un tanto aturdida por el golpe de sol que recibió al salir de la Chiesa di Sant'Anastasia, de Verona, la joven artista, con el sabroso regusto en el paladar de un delicioso corneto de nocciola y amarena, se percató de que no podía sacarse de la cabeza a Pisanello, ese maravilloso pintor y medallista de la primera mitad del XV del que apenas conservamos un rastro biográfico suficiente. Ni siquiera le distrajo de su pasmo la entrevista conversación que mantenían dos lánguidas glicinias que se escurrían por encima del histórico albergo Due Torri, justo a su izquierda, ni la discreta algarabía de la plaza, en ese momento tan radiante, pues seguía fascinada con la visión del dañado fresco de San Jorge y la princesa de Trebisonda, que Pisanello pintó hacia 1438 justo sobre el arco de acceso a la capilla Pelligrini, remontando así su arte a unas alturas casi inescrutables. La joven artista no se recuperaba de la impresión precisamente porque le había cogido por sorpresa descubrir la rara elevación del fresco, que parecía pintado con hermosa precisión casi deliberadamente al resguardo de la indiscreta mirada de un un hipotético contemplador; esto es: por el placer de hacer algo bello en sí y para sí.

A la joven artista misma le costó trabajo localizar el fresco, del cual, al principio, apenas si pudo percibir como una pardusca mancha pintada entre antiguas humedades que carcomían la pared. Arrellanada en un banco, al pie del fresco, los ojos de la joven artista poco a poco se fueron quedando atrapados por lo que allí iban descubriendo: la rotunda grupa de un ajaezado caballo blanco, al que un bello caballero de dorada armadura, con la mirada escorada a su derecha, san Jorge, estaba a punto de montar, o el delicado perfil de una princesa de elegante tocado, que solo tenía ojos para mirar fijamente a su campeón presto a partir. La princesa se mantiene erguida, como si fuera una flor alzándose sobre el remolino del brocado de la cola de su vestido interminable, junto a otro caballo, de pelaje bayo, simétricamente emplazado en posición inversa al anterior, con la testa por delante y con la pata izquierda levantada, quizá asustado por el relincho de un par de alazanes que se incorporaban al cortejo por la izquierda o el bullicioso resto de animales que pululaban por entre las patas de la caballería. Prestando más atención, la joven artista también descubría, en un segundo plano, un corro de elegantes hidalgos con expresión preocupada, y, al fondo, la patética imagen de un patíbulo con dos ahorcados colgando a las afueras de una ciudad almenada. Por último, justo al otro lado del arco formero, salvando el espacio intermedio de la clave, la representación de un trecho marino, se topaba con la terrible estampa difusa del dragón, rodeado de despojos y de despavoridos animales en fuga.

Como la princesa miraba con ardiente esperanza al caballero salvador, y este, con aprensión, al bufante dragón que le aguardaba impaciente, la joven artista, ella misma atrapada en el enredo ocular, súbitamente comprendió el sentido de este entrelazado visual. Porque este fresco, de abigarrado engaste narrativo, como una eléctrica nube china, le mostraba a ella la perspectiva de un camino, no en dirección horizontal, entre la izquierda y la derecha, sino en otra muy vertical, entre lo bajo y lo alto, decidiendo, en ese preciso instante, que, en lo sucesivo, no haría más que lo que juzgase bello, de una altura al borde de lo invisible, aunque con ello tuviese que columpiarse frente a un dragón."

sábado, 18 de mayo de 2013

El País echa a Maruja Torres

Ignominia


"Vivimos en un tiempo de canallas sumidos en un estado de necedad permanente. Lo interesante para quienes somos víctimas del navajismo institucional, de lo que ha dado en llamarse su violencia simbólica, es averiguar qué nació primero. Si el ser canalla o el ser necio. Quién alimenta a quién. O si el canalla, al saberse aupado por sus pares a la cresta del capitalismo caníbal, ha perdido toda compostura, todo pudor, y no le importa en lo más mínimo que su retorcida necedad se exhiba en plaza pública. ¿Quién va a bajarme de la cima? ¿A mí? Vamos, hombre.

Así es como los Wert, Ruiz-Gallardón, Margallo, Morenés y Rajoy, por citar solo a algunos; las Báñez, Botella, Cifuentes y Cospedal, por mencionar a unas pocas otras. Así es como los directivos de la televisión pública y sus palmeros, y los guerra civilistas de los periódicos insanos. Así es como los ejecutivos de las grandes empresas y de los grandes bancos que se blindan los sueldos y las pensiones y los bonos... Así es, termino por fin la frase —en algún momento hay que hacerlo, pero sujetos no faltan—, así es como toda esta banda de añejos arribistas se carcajea de nosotros. Pisoteando nuestros cráneos y sin importarles la vergüenza ajena que sus dislates nos provocan.

“¡Mira, madre! ¡Estoy en la cima del mundo!”, gritaba al final de Al rojo vivo, la película de Roul Walsh, el asesino nato Cody Jarret, héroe negativo de una época turbulenta.

Estos depredadores de ahora se gritan los unos a los otros: mira chico, yo también he llegado, y cada día se me ocurre algo más necio. Los de abajo, los desangrados, empezamos a añorar a los clásicos gánsteres.

Hay más dignidad en la uña del meñique de un desahuciado que en toda la cúpula que nos aniebla."

Nunca pensé que el diario El País, del que soy asidua lectora desde su nacimiento, pudiera caer tan bajo. Juan Luis Cebrián ha conseguido poco a poco ir desnaturalizando el periódico que yo conocí, cuando más que un diario era un grito de libertad. Para muchas de aquellas primeras lectoras, la firma de Maruja Torres y Rosa Montero sintetizaban la lucha por ocupar nuestro lugar en el mundo. Cómo hubiéramos podido imaginar que, años después, ese mismo periódico que reivindicaba la libertad iba a prescindir de Torres por continuar en la misma línea de pensamiento que le había hecho un hueco en sus páginas. Nunca tuvo pelos en la lengua, ni antes ni ahora. Estuvieses o no de acuerdo con sus tesis, Maruja Torres siempre ha sido coherente e incorruptible, poniendo voz a lo que muchos pensamos, defendiendo a los indefensos, denunciando las tropelías de los poderosos. y eso ha resultado intolerable para un staff que ya no forma parte del mundo periodístico, sino de los mangantes que nos extorsionan. Hace poco fue otro espléndido periodista, Enric González. Hoy le ha tocado a ella. Ojo Carlos Boyero, David Trueba, Rosa Montero, Juanjo Millás y algunos otros. Esto ha sido un aviso a navegantes. Ya pueden ir poniendo sus barbas a remojo.

Su última columna, aparecida el pasado jueves, ha resultado premonitoria.

viernes, 17 de mayo de 2013

"Los iluminados", de Julián Fuentes Reta, en El Español

Haciendo caso a los consejos de mi hija voy a la sala pequeña del Teatro Español (que está haciendo una labor fantástica trayéndonos obras arriesgadas, un teatro vivo de excelente factura) a ver Los iluminados, de Derek Ahonen, dirigida por Julián Fuentes Reta. Y, pese a algún matiz, salgo encantada de la sala. No dejo de asombrarme de la excelente generación de actores jóvenes con los que contamos hoy en España. Gente casi desconocida para el gran público que, en pequeños espacios como La cuarta pared, La casa de la portera o La Guindalera, realizan un trabajo encomiable. En plena crisis económica, sustituyen con talento la falta de dinero, recayendo sobre los actores todo el peso de la representación en detrimento de escenografías cuyo coste no se puede afrontar. Y salen más que airosos. Esa debe ser la razón de que cuelguen el cartel de "no hay entradas" nada más estrenarse la obra.










Los iluminados habla de nosotros y nuestra realidad, de la crisis del idealismo, de la búsqueda de la utopía, de nuestras contradicciones y de la atracción fatal que el dinero y las convenciones ejercen sobre nosotros. Es un texto valiente, agudo y conmovedor, aunque en algunos momentos resulta un tanto discursivo. Otro pero que puede ponerse a la obra es su excesiva duración: por muy brillante que resulte es casi imposible mantener la atención del espectador durante dos horas cuarenta minutos.


En escena, seis actores fantásticos: Jorge Muriel, Mónica Dorta, Pedro Ángel Roca, Mariano Estudillo, Marina Cruz y Javier Albalá. Os dejo el vídeo promocional. Y mi más calurosa recomendación.



jueves, 16 de mayo de 2013

Forges

Forges, diario El País, 11 de mayo de 2013. Una vez más, Forges sintetiza perfectamente el sentir de los españoles ante su clase política.

Luis Pérez Órtiz ilustra la primavera


Primavera en las calles de Madrid. LPO (Luis Pérez Ortiz), siempre con su cuaderno a cuestas (que envidia malsana me producen estos magos del lápiz, capaces de ir plasmando lo que ven con la aparente facilidad con que yo pulso el clic de mi cámara de fotos, pero con incomparable talento). Completa su galería de tipos con una frescura y espontaneidad que me fascina.














Atrás quedó el invierno.











Aunque hace un mes todavía estábamos así:


Merece la pena visitar su página: http://www.luisperezortiz.com/