tag:blogger.com,1999:blog-78416818473563296872024-03-14T04:58:01.275+01:00Mi Casa es mi MundoAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.comBlogger2498125tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-85382443123494500112016-12-29T20:52:00.001+01:002016-12-29T20:52:25.943+01:00Feliz Navidad<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrmAK_81gKHRQUXE3ejntTYbYrHjIX4e7GXu_ffWDM_lXquV7F_9yguK_hYPaiYqzsSV5DWWrQDXuyeG3nsyTnDUi2d_FlD7qO5YjVTmV2HRiIG6HP2BkUUwBraRfGxpJEVTOdDbnhGuWg/s1600/20161205_185514.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrmAK_81gKHRQUXE3ejntTYbYrHjIX4e7GXu_ffWDM_lXquV7F_9yguK_hYPaiYqzsSV5DWWrQDXuyeG3nsyTnDUi2d_FlD7qO5YjVTmV2HRiIG6HP2BkUUwBraRfGxpJEVTOdDbnhGuWg/s320/20161205_185514.jpg" width="320" /></a></div>
De vez en cuando paso por aquí, por la antigua dirección de Mi casa, para buscar una entrada que publiqué hace tiempo, para recordar una foto, por nostalgia. Para saber si sigue en pie o ya se ha desmoronado definitivamente. A veces miro el contador de visitas y me sorprende comprobar que aún despierta el interés de alguien, personas que viven lejos, a quienes no conozco. A todos ellos, a las puertas de un Nuevo Año, quiero desearos todo lo mejor e invitaros a seguir juntos en nuestra nueva <a href="https://micasaesmimundo.net/" style="background-color: #9fc5e8;">Casa</a>.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-53428421825682744292016-08-09T21:27:00.000+02:002016-08-17T16:56:00.457+02:00Nos mudamos de Casa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhL8BqYj5DKHAWjFh37yd6bJQsPAPhZo8GHg0cQqLc4eGeK-JDKHWGOAiRgwvnXEIy3mxjZpytpjKAx_Cg417SPz0_zUzMqkSFM7JwYrWkTdK_2raj1150TdhjdwcHjHroB2DkmKs700h2z/s1600/659592_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhL8BqYj5DKHAWjFh37yd6bJQsPAPhZo8GHg0cQqLc4eGeK-JDKHWGOAiRgwvnXEIy3mxjZpytpjKAx_Cg417SPz0_zUzMqkSFM7JwYrWkTdK_2raj1150TdhjdwcHjHroB2DkmKs700h2z/s320/659592_1.jpg" width="320" /></a></div>
No sé si será un cambio de domicilio provisional o definitivo, dependerá de cómo nos encontremos de a gusto en la nueva dirección. Me desesperaba no poder responder a vuestros comentarios, así que decidí aventurarme y crear mi propio dominio. Mi Casa es mi mundo ya es una página web (<a href="https://micasaesmimundo.net/">https://micasaesmimundo.net</a>) aunque me da un poco de vergüenza que la veáis tan en mantillas. Espero ir mejorándola poco a poco, conforme vaya entendiendo cómo funciona ese mundo.<br />
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Siempre podremos volver..<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-32993026998848845212016-08-08T18:23:00.000+02:002016-08-08T18:23:01.073+02:00Vivian Maier en la Fundación Canal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXIY_USdbgwJx7PORrNYDk0CvOR9aAWyhw9Z7aRF_H_1As7IBeGUgcFSLLnmVETl68zN9jTdJbfkEnMml0gxcQbsl7rFGn_IGqLTBSwG0MYF5e1zmTB0t2Z8rDEMpQrDOiX_IPwawp_l4G/s1600/vivian-maier-self_portrait.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiXIY_USdbgwJx7PORrNYDk0CvOR9aAWyhw9Z7aRF_H_1As7IBeGUgcFSLLnmVETl68zN9jTdJbfkEnMml0gxcQbsl7rFGn_IGqLTBSwG0MYF5e1zmTB0t2Z8rDEMpQrDOiX_IPwawp_l4G/s320/vivian-maier-self_portrait.jpg" width="320" /></a></div>
Por fin he tenido la oportunidad de colocarme delante de las fotografías de Vivian Maier y adentrarme en el mundo de un personaje que me apasionó desde que descubrí su obra, no hace mucho tiempo, cuando los medios de comunicación se hicieron eco del descubrimiento de esta genial fotógrafa callejera, niñera de profesión, que deambulaba por las calles de Chicago y Nueva York con su cámara en ristre, captando todo lo que llamaba su atención, fueran un par de zapatos, un mendigo o unos niños jugando.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiURUxDudpmAHX2c20jdgpLNj4sJGtKN7rBcMZ2cClFNXt7G_wxMD3v9Am32zsMyZgcqPD5Jqk0WkINBqdydyMS4WMr-gbTz09riGuC0SH8a8k3lMffdlRrmhLYuTwrxdKXQndwY7gKuFuE/s1600/vivian1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="101" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiURUxDudpmAHX2c20jdgpLNj4sJGtKN7rBcMZ2cClFNXt7G_wxMD3v9Am32zsMyZgcqPD5Jqk0WkINBqdydyMS4WMr-gbTz09riGuC0SH8a8k3lMffdlRrmhLYuTwrxdKXQndwY7gKuFuE/s200/vivian1.jpg" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg3uGpq4d62-oRnjjZZaDlxTV6tKFtFbGfUeVTcFtq2hSOsFLd6s9T33RxO5XC5E1Xwd4UFS2twjhf92zgHBN3nAb-BYRLVwfT0R8Cf3cHpfgZRAMeNw9bQt208psE9CRX7rKDBWVdjKjM/s1600/650_1200.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg3uGpq4d62-oRnjjZZaDlxTV6tKFtFbGfUeVTcFtq2hSOsFLd6s9T33RxO5XC5E1Xwd4UFS2twjhf92zgHBN3nAb-BYRLVwfT0R8Cf3cHpfgZRAMeNw9bQt208psE9CRX7rKDBWVdjKjM/s200/650_1200.jpg" width="200" /></a><br />
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El mundo a través de sus ojos. La fascinación de los objetos corrientes, de los instantes cotidianos. Maier no busca la belleza, sino la magia de lo insignificante que respira en este instante y se evapora. Su manera de entrar en contacto con los demás. Ella fue una mujer solitaria, una sombra casi invisible tras su reflejo. Me encantan las fotografías en las que descubres su figura detrás de la cámara reflejada en un escaparate, en un charco, en una bandeja de plata.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHXo7ff1ZrJWjUeLoeTBfrWQoNcQHDkHuMnojt_IIFXi8cKcmrEhHV79aHYjDITAwZwzK8hY0A2vsZgzLmjUe30jRmlWGM2saf11xQkAdyLQqATvPGpR2-IqC9lpKtd_ufoyHkDkIwXUKh/s1600/wall_big_VM195XW00077-01-MC.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="100" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHXo7ff1ZrJWjUeLoeTBfrWQoNcQHDkHuMnojt_IIFXi8cKcmrEhHV79aHYjDITAwZwzK8hY0A2vsZgzLmjUe30jRmlWGM2saf11xQkAdyLQqATvPGpR2-IqC9lpKtd_ufoyHkDkIwXUKh/s200/wall_big_VM195XW00077-01-MC.jpg" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO7rBa4jiuRxXeWPaGg4HL9_z1Xahdo15AJ22mGkQo5TWibhuZT602UXvd01_UUctsdNmroY_psvaQhd6vEWmEC8sP73LzvJOoaHQLPrYqpx173-imjnlxLdOwqea0VNStctgLQuJNhsT8/s1600/VM1960W03444-12-MC.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO7rBa4jiuRxXeWPaGg4HL9_z1Xahdo15AJ22mGkQo5TWibhuZT602UXvd01_UUctsdNmroY_psvaQhd6vEWmEC8sP73LzvJOoaHQLPrYqpx173-imjnlxLdOwqea0VNStctgLQuJNhsT8/s200/VM1960W03444-12-MC.jpg" width="200" /></a><br />
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No conozco Chicago, pero adoro Nueva York, y me fascinan las imágenes de sus calles y tiendas de los años 50 y 60, los gestos adustos de las señoras de la alta sociedad sorprendidas por la impertinencia de la fotógrafa, mientras que en los barrios más pobres los modelos se muestran ante la cámara con mayor desenvoltura. No sabéis cuánto envidio su mirada, su juicio certero, su falta de prejuicios, su maestría al captar la anécdota y el detalle más expresivo.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpaKoSrMjGQa0B1YlFzbQuBx2vJbw0JnphzCO99X0VkDKGKwEQx-RJ7xMYw4Jf4tvfFqgEvq6ciGslw-HBIBptWjDVpdUDgsPchcITpXzDUzjazePd47T0l9Sgg9-CKD9mkoIieNMD6F7x/s1600/vivianmaier01.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpaKoSrMjGQa0B1YlFzbQuBx2vJbw0JnphzCO99X0VkDKGKwEQx-RJ7xMYw4Jf4tvfFqgEvq6ciGslw-HBIBptWjDVpdUDgsPchcITpXzDUzjazePd47T0l9Sgg9-CKD9mkoIieNMD6F7x/s200/vivianmaier01.jpg" width="196" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuhMj9lpURqCzmsK1zizm1z-NQFQ01v4zalBaPVlcpn4IDVIyVerq7Aqauh8WWRQoNMob8sfBwlcwEZ2JwLL754xSbonryeZTJYly6DTwbC6a1i7NN_lDN0trxoFtYFeg4yBsILvDIzamB/s1600/vivian-maier_ujgusc.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuhMj9lpURqCzmsK1zizm1z-NQFQ01v4zalBaPVlcpn4IDVIyVerq7Aqauh8WWRQoNMob8sfBwlcwEZ2JwLL754xSbonryeZTJYly6DTwbC6a1i7NN_lDN0trxoFtYFeg4yBsILvDIzamB/s200/vivian-maier_ujgusc.jpg" width="200" /></a><br />
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En la exposición se muestra también su obra en color y algunas películas que me interesaron menos. Pero si tenéis ocasión, no os la perdáis.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicNryeGaoFiXvLtA0tIGag-0Fs937DEVo738fW8Mq8FcR9gQ7mcbR0nV2vGwYeKkHgyduJCoDUlpUMOXhCuwUuKaW6NJ5EZkAmhUivrEiOQUDHNokFdy8js5t6vmfBy_gIZnY6G0bCUtZ6/s1600/VivianMaier_01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="157" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicNryeGaoFiXvLtA0tIGag-0Fs937DEVo738fW8Mq8FcR9gQ7mcbR0nV2vGwYeKkHgyduJCoDUlpUMOXhCuwUuKaW6NJ5EZkAmhUivrEiOQUDHNokFdy8js5t6vmfBy_gIZnY6G0bCUtZ6/s320/VivianMaier_01.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-13538452182625035192016-08-05T20:20:00.000+02:002016-08-05T20:20:29.994+02:00De nuevo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4oZT3Ddz3oMAl2ESG4ON7CA6OtPV23_NcmedttvBSsJpw6inSTb3w3PuZ7YOG8P348ofyariE0vJMt4GRppUPwJH0VbA-d1pY_AIvKi6MXEN12pBVwf6S4HWPE4SnHNFTdZr_LU9nLifD/s1600/P1270733.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4oZT3Ddz3oMAl2ESG4ON7CA6OtPV23_NcmedttvBSsJpw6inSTb3w3PuZ7YOG8P348ofyariE0vJMt4GRppUPwJH0VbA-d1pY_AIvKi6MXEN12pBVwf6S4HWPE4SnHNFTdZr_LU9nLifD/s320/P1270733.JPG" width="312" /></a></div>
De vuelta. Abrumada por vuestros mensajes, por los amigos que me recriminan mi silencio, que no aceptan que en realidad no tengo nada que decir, nada que aportar. Desesperada porque algo le pasa a este programa que no me permite contestar a vuestros mensajes, como hacía antes, y vuestras palabras quedan así huérfanas, y lo siento como un abandono y una ingratitud.<br />
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Así que retomo esta Casa que quise fuera la vuestra siempre.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7KbknagQLaaRUrgn3XpMrTfPAUEmz_xe-Odysj3wXWitq6_JeOoMZS10BjmQ1KIHD7246D3EbUDQcuRa2Ya-6cHimp3jjOZZwrslP5AxQbnAc3Xpy-W7ByMJydAmgByA530HemPI0LuOT/s1600/P1270737.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7KbknagQLaaRUrgn3XpMrTfPAUEmz_xe-Odysj3wXWitq6_JeOoMZS10BjmQ1KIHD7246D3EbUDQcuRa2Ya-6cHimp3jjOZZwrslP5AxQbnAc3Xpy-W7ByMJydAmgByA530HemPI0LuOT/s200/P1270737.JPG" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgu9W4rQRKyI2N0epYmL3XeeyaJ7n5_oQqb82W8jRap76NbtMqXPJHZgD3n4aUtAXwxGLoUjpUhcRxikVg9slQY0hcoRbUWZvF7J_NWg2a0G5ALw5X21eBH0_jjaCrgwu4RN5ygqs2CU2Q/s1600/P1270734.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgu9W4rQRKyI2N0epYmL3XeeyaJ7n5_oQqb82W8jRap76NbtMqXPJHZgD3n4aUtAXwxGLoUjpUhcRxikVg9slQY0hcoRbUWZvF7J_NWg2a0G5ALw5X21eBH0_jjaCrgwu4RN5ygqs2CU2Q/s200/P1270734.JPG" width="200" /></a><br />
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En Madrid el cielo se desploma ardiendo sobre los incautos que, como yo, se arriesgan a tomar el café de mediodía en mi plaza de siempre. Leo a Padura (me han regalado un e-book y no lo suelto, yo, que juré en arameo que antes muerta que traicionar al papel, una más de mis contradicciones), enamorada de Mario Conde, mientras escucho, en su honor, <i>Proud Mary</i>, de Credence Clearwater Revival, con Foggerty a la cabeza, y de repente me sentí muy feliz, muy privilegiada, y os eché mucho de menos.<br />
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-13262405422447546362015-06-29T00:00:00.000+02:002015-06-29T00:00:03.326+02:00¡Feliz verano!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3lfUw9NtdRYmrGopMLZLto_RNp4uR4BhHsfc-GBWtWrP7ZH3OIsn6DqvLoC8slgnpmw_RWCm1Y8ZeetQ3z1WIHZ8IHrJTm9xfj8YMke-Z-HQQ3FgYBYvvouh1apMwo231S9DCVBKj_WI5/s1600/11403432_897626190295163_2904767709024477656_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3lfUw9NtdRYmrGopMLZLto_RNp4uR4BhHsfc-GBWtWrP7ZH3OIsn6DqvLoC8slgnpmw_RWCm1Y8ZeetQ3z1WIHZ8IHrJTm9xfj8YMke-Z-HQQ3FgYBYvvouh1apMwo231S9DCVBKj_WI5/s320/11403432_897626190295163_2904767709024477656_n.jpg" width="174" /></a></div>
Os voy a dar un respiro, y voy a tomar unas vacaciones blogueras. La lectura de James Salter me tiene secuestrada, y tumbarme en el sofá a leer absorbe todo mi tiempo libre. Solo entraré esporádicamente, cuando sienta la urgencia de contaros algo. De manera que os mando un abrazo fortísimo y os deseo un verano estupendo. Nos veremos pronto.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-11575157752041754892015-06-15T14:11:00.002+02:002015-06-15T14:11:52.464+02:00Sin comentarios<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-Rrxex1XAu3DlRlrpELIZrQXzxqdIspCeTW3qVwt-l3gVXWrp04rArEl-QQSUMrFZDOGiUp2Lg9Og1Iq8HDWAZuVP2u8zMLgMS24EaaDv-tq8nxQlNCIqTbpsHg5hN2TLh-SzDmh7tRkx/s1600/bloguero-pais-27junio.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-Rrxex1XAu3DlRlrpELIZrQXzxqdIspCeTW3qVwt-l3gVXWrp04rArEl-QQSUMrFZDOGiUp2Lg9Og1Iq8HDWAZuVP2u8zMLgMS24EaaDv-tq8nxQlNCIqTbpsHg5hN2TLh-SzDmh7tRkx/s320/bloguero-pais-27junio.gif" width="320" /></a></div>
Por algún motivo que no logro entender, me resulta imposible contestar a vuestros comentarios. Lo intento mil veces, y no logro que se publiquen. Algo no está funcionando en el blog, y estoy en contacto con los expertos del buscador para solventarlo cuanto antes. Os pido perdón por lo que puede ser interpretado como dejadez por mi parte. Nada más lejos. Conversar con vosotros es el objetivo fundamental de Mi casa. Sigo en ello. Un abrazo a todos.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-1790156684715839222015-06-15T00:00:00.000+02:002015-06-15T00:00:05.519+02:00Edipo Rey, en el Teatro de la Abadía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhphKb0Prp2DDWAvUHldW2C6LgQhsJBYg1uMuiF7upWdEy9PtIyYIw37MKwSdbxLyKbGU1hwe5dgNR1hRxklOn8s1FgtrzeqiQkuXa_2EWEZWvp4o4E9BUz6BAPbTXaMMMCAL3adt4Xc3kr/s1600/31f57-EdipoCartel.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhphKb0Prp2DDWAvUHldW2C6LgQhsJBYg1uMuiF7upWdEy9PtIyYIw37MKwSdbxLyKbGU1hwe5dgNR1hRxklOn8s1FgtrzeqiQkuXa_2EWEZWvp4o4E9BUz6BAPbTXaMMMCAL3adt4Xc3kr/s1600/31f57-EdipoCartel.png" /></a></div>
"De la patria Tebas vecinos, mirad,<br />
este es Edipo,<br />
el que los célebres enigmas llegó a ver,<br />
y el más poderoso hombre era,<br />
del cual nadie hubo entre los ciudadanos<br />
que con envidia su destino no mirase.<br />
¡A qué turbulencia de terrible azar ha llegado!<br />
De tal forma que, siendo mortal<br />
hasta no ver el día postrero<br />
a nadie hay que tener por dichoso,<br />
antes que la meta de la vida traspase<br />
sin haber sufrido dolor alguno".<br />
<br />
Así concluye la obra de Sófocles, un texto maravilloso que, si no habéis leído, os aconsejo encarecidamente (eso sí, buscad una buena traducción; algunas hay en el mercado francamente deplorables). Representar una tragedia como las escritas por Sófocles no es un reto menor, y saber decirlo con solvencia y credibilidad, se me antoja la aspiración de cualquier actor.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw4j4VHQlFa2l_WkY9LM3hQhnsAn_AAPOMjm6vEXQALG7wWtK6voZ9XpJiF4cDLRFgkeLtuFk5rKzrm5MsLb6PqHM5JQrUS-dk6SgJfAFEBP6UyGPV03y6G0GK0FtMqkfwrqcU1oVAuikq/s1600/edipo_rey_luis_castilla7_ficha.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjw4j4VHQlFa2l_WkY9LM3hQhnsAn_AAPOMjm6vEXQALG7wWtK6voZ9XpJiF4cDLRFgkeLtuFk5rKzrm5MsLb6PqHM5JQrUS-dk6SgJfAFEBP6UyGPV03y6G0GK0FtMqkfwrqcU1oVAuikq/s200/edipo_rey_luis_castilla7_ficha.jpg" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibMEFV65ZCZpHdEMd6NIAnsFi_KqgLgRPVFqOS5aYG6kPZ96of-lKvjNfk0P95218g2TRIBh19COj_dOzrnAQrk2DM_ZaFti3vkM1bb2FpmTg0AbyumMQgE-ElJS9Zp_nHtNwcE_QNTPTg/s1600/edipo_rey_luis_castilla1_prensa.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibMEFV65ZCZpHdEMd6NIAnsFi_KqgLgRPVFqOS5aYG6kPZ96of-lKvjNfk0P95218g2TRIBh19COj_dOzrnAQrk2DM_ZaFti3vkM1bb2FpmTg0AbyumMQgE-ElJS9Zp_nHtNwcE_QNTPTg/s200/edipo_rey_luis_castilla1_prensa.jpg" width="200" /></a><br />
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He visto <i>Edipo</i> <i>Rey </i>en el Teatro de la Abadía,, en versión y bajo la dirección de Alfredo Sanzol. Me gustó mucho la simplicidad de la puesta es escena, los personajes sentados a una mesa, tras la celebración de un banquete, porque nada distrajese del poder de las palabras. Las tres obras con las que se estrena el <i>Teatro de la Ciudad</i>, de la mano de Miguel del Arco, Andrés Lima y el propio Sanzol, <i>Antígona, Medea </i> y <i>Edipo Rey</i> me han parecido magníficas, y excelente el proyecto, que espero nos ofrezca más montajes memorables. Quizá este montaje de Edipo sea el que menos me impresionó pero, con todo, es teatro sobresaliente que, si tenéis ocasión de disfrutar, no deberíais dejar pasar.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-42065737809005888912015-06-13T00:00:00.000+02:002015-06-13T00:00:00.762+02:00"Ternura de los pueblos", de Gioconda Belli<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTh-rGH-QNQLpnK0cotzEjYv8A_3FJd77GEmNAd77zgrJMsZE4_niWSE4NI0onnJTPBhpV3cKcpKg_mhM2GvqCBLT8lpNHsRaelOyuvTY3kTyLwNtOUWlck6Bme2a3l3qI7J9pNAFKQzHu/s1600/gioconda-belli.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTh-rGH-QNQLpnK0cotzEjYv8A_3FJd77GEmNAd77zgrJMsZE4_niWSE4NI0onnJTPBhpV3cKcpKg_mhM2GvqCBLT8lpNHsRaelOyuvTY3kTyLwNtOUWlck6Bme2a3l3qI7J9pNAFKQzHu/s320/gioconda-belli.jpg" width="320" /></a></div>
Yo te decía que la solidaridad<br />
es la ternura de los pueblos.<br />
Te lo decía después del triunfo,<br />
después que pasamos los tiempos duros de batallas y llantos;<br />
ahora mientras recuerdo cosas que pasaron allá afuera,<br />
cuando todo era soñar y soñar, despiertos y dormidos,<br />
sin cansarnos nunca de ponerle argamasa al sueño<br />
hasta que dejó de serlo, hasta que vimos las<br />
banderas rojinegras<br />
-de verdad- ondeando sobre las casas, las casitas,<br />
las chozas,<br />
los árboles del camino y pensamos en todo lo<br />
que nos rocó vivir<br />
y era como un gran rompecabezas de rabias y fuego<br />
y sangre y esperanza...<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-55252390368923887332015-06-12T00:00:00.000+02:002015-06-12T00:00:03.619+02:00Algo más sobre "Cartas desde la tierra", de Mark Twain<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIDMWLaKVDXMslI0VFkLEamxx46jrunQSn9bMzsHOhyphenhyphen-7dCMiMwcYgkrpu9tduoOJBJ7ftB5Aflcnxo2bEnByQhK_XGsCzO2Mvgo7iYikPRsvJnrsv6pC_89ZVZ0jSU1977SvgoN6ay9HH/s1600/MTE5NDg0MDU1MTUzNTA5OTAz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIDMWLaKVDXMslI0VFkLEamxx46jrunQSn9bMzsHOhyphenhyphen-7dCMiMwcYgkrpu9tduoOJBJ7ftB5Aflcnxo2bEnByQhK_XGsCzO2Mvgo7iYikPRsvJnrsv6pC_89ZVZ0jSU1977SvgoN6ay9HH/s1600/MTE5NDg0MDU1MTUzNTA5OTAz.jpg" /></a></div>
Hace unos días os traía unos párrafos de la novela <i>Cartas desde la Tierra</i>, de Mark Twain. Estoy disfrutando tanto de su lectura que no me puedo resistir a traeros otra página. Es lo más lúcido, ingenioso y desfachatado que he leído en mucho tiempo:<br />
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"Sem estaba preñado de anquilostomas. Es asombroso el estudio tan exhaustivo y completo que el Creador ha dedicado a la ímproba tarea de hacer desgraciado al hombre. Os he contado que había concebido un agente aflictivo particular para cada detalle de la estructura del hombre, sin descuidar ni uno solo, y es la verdad: por ejemplo, muchos pobres tienen que andar descalzos porque no pueden comprarse zapatos, y el Creador ve en ello una oportunidad. Os diré de paso que siempre está pendiente de los pobres. Nueve décimas partes de sus mórbidos inventos han sido pensados para ellos, y les llegan; a los ricos solo les llega lo que sobra. Y no creáis que hablo a la ligera porque no es así. La gran mayoría de los inventos que el Creador ha ideado para causar desdicha han sido especialmente diseñados para perseguir a los pobres. Es fácil de ver si pensáis que uno de los nombres más sutiles y más usados por el púlpito para referirse al Creador es "amigo de los pobres", cuando ninguno de los cumplidos que el púlpito hace al Creador contiene jamás, bajo ninguna circunstancia, un vestigio de verdad. El enemigo más implacable e incansable de los pobres es su Padre que está en los Cielos. El único amigo verdadero de los pobres es el propio hombre, que se compadece y se apiada de ellos y lo demuestra con sus actos. Hace mucho por aliviar sus aflicciones, y en cada caso es el Padre que está en los Cielos quien se lleva el mérito.<br />
Es precisamente lo que ocurre con las enfermedades. Cuando la ciencia extermina una enfermedad que Dios ha estado explotando, ¡el mérito se lo lleva Él, y todos los púlpitos prorrumpen en raptos de agradecida propaganda que ensalzan su bondad ilimitada!... Sí, ha sido Él. Puede que haya tardado mil años, pero eso no es nada; el púlpito afirma que lo venía pensando todo ese tiempo. Cuando la humanidad, exasperada por una tiranía de largos años, se alza contra ella y, derribándola, libera una nación, lo primero que hace el púlpito, jubiloso, es proclamarlo obra de Dios y exhortar al pueblo a caer de rodillas y profesarle su agradecimiento. Y advierte con admirada emoción: "Que sepan los tiranos que el Ojo que nunca descansa les observa, y que no olviden que la paciencia del Señor nuestro Dios no es infinita, y que el día señalado se desatará sobre ellos el huracán de su ira".<br />
Olvida mencionar que es lo más lento que existe en el universo, que más le valía dormir a ese Ojo suyo que nunca duerme, habida cuenta de que tarda un siglo en ver lo que cualquier otro ojo vería en una semana, y que en toda la historia no se ha dado un solo caso en que una idea noble se le haya ocurrido a Él primero, sino que siempre las tiene al poco de que otro las haya pensado y puesto en práctica. Después llega Él y se apunta el tanto."Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-14275110790628228742015-06-11T00:00:00.000+02:002015-06-11T00:00:05.195+02:00"La música nos salva" por Xavier Güell<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGFyMtcMg9dT1u1TNiLRt_qxAmni3w3lE1P9MtUCXp0Gdh4inLqzCKQwIkEaNzzk-osGyDi5DOqRDZtE7f5-2-pvMLKWBTq_aD2dgn76dxSmR5vxljL75v3uFQTp6wTJk3DXszKhQ0x8c_/s1600/xabierg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="177" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGFyMtcMg9dT1u1TNiLRt_qxAmni3w3lE1P9MtUCXp0Gdh4inLqzCKQwIkEaNzzk-osGyDi5DOqRDZtE7f5-2-pvMLKWBTq_aD2dgn76dxSmR5vxljL75v3uFQTp6wTJk3DXszKhQ0x8c_/s320/xabierg.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
"El ruido, la furia de un mundo destemplado, egoísta, no nos
permite oír nuestra propia armonía interior. Una armonía que está conectada con
esa vibración de las esferas de la que hablaba Pitágoras, y que emite un canto
sereno, cálido, que proclama la reconciliación entre el pulso trágico que late
inevitable en todo ser humano y las fuerzas ocultas de la naturaleza. Percibir
esa música nos salva, nos proporciona el placer inmenso de sentirnos parte de
algo mucho más grande que nosotros mismos, en donde todo está concordado por
una cadencia general.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Sólo un mundo más solidario, más consciente de la necesidad
de buscar al otro, puede hacernos salir de la crisis global en la que nos
encontramos. Tenemos que saber que la historia se repite una y otra vez con
insistencia. Tenemos que ser conscientes de que siempre hemos superado
dificultades profundas, con imaginación, con coraje. No podemos olvidar que el
ser humano ha sido siempre valiente cuando las condiciones le sitúan en una
encrucijada límite en donde no tiene más remedio que decidir. Es entonces
cuando, con un instinto infalible, es capaz de jugársela y tomar decisiones
acertadas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
No estamos solos. Desde la unión encontraremos respuestas.
Desde la defensa apasionada de la cultura, la cultura como medio de fomentar la
creatividad individual y colectiva, superaremos la actual situación de
estancamiento. La cultura es imprescindible en momentos difíciles y nunca como
ahora es más necesaria la unión del arte, la ciencia y el pensamiento. Pero
debemos dejarnos inundar por la música. La música es la palabra revelada,
dirigida directamente al corazón de los seres humanos. Saber interpretarla es
el gran reto que tenemos por delante. Si lo conseguimos, intuiremos de dónde
venimos y, lo que es más importante, hacia dónde vamos. La música, como bien
sabía Schopenhauer, es lo único —junto con la comprensión global de la
naturaleza, el arte y la religión— que puede aplacar ese sufrimiento
desesperado por no conocer el sentido de nuestra vida. Nuestra existencia tiene
una explicación, un fin, y el instrumento para desentrañar su secreto está en
la música.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Por primera vez, a los 58 años, he sentido la necesidad de
escribir un libro. Un libro que enseña a escuchar nuestro propio sonido
interior a través de Beethoven, Schubert, Schumann, Brahms, Liszt, Wagner y
Mahler. Sus testimonios, susurrados en primera persona al oído de los lectores,
van desgranando el dolor de sus vidas, el gozo de sus sueños, la miseria de sus
miedos, la insobornable lucha por crear una obra inmortal. Como músico necesito
sentir el pálpito del ritmo. También en la literatura. Cada vez que concluía un
capítulo lo leía una y otra vez en voz alta, corrigiéndolo hasta conseguir que
las palabras se acercaran a la música. Ese ha sido mi principal objetivo. Y
nada me haría más feliz que este libro mostrase que la vibración del mundo es
el pálpito de la música y que podemos recorrer nuestras vidas abrazados como
hermanos llevando su mensaje de amor y entrega a los demás."</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Xavier Güell, diario <span style="background-color: #cfe2f3;"><a href="http://cultura.elpais.com/cultura/2015/05/20/babelia/1432115212_769356.html">El País</a></span>, 23 de mayo de 2015.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-19167318888724672642015-06-10T00:00:00.001+02:002015-06-10T00:00:05.065+02:00"Magical girl", de Carlos Vermut<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid1m1TBHQ3GoPs6PVFgUJ1DTkutpKQie3Ehxy64jJnbDw6v_gn3NYR633QzDXvapYQd9oWuIDhxzcfFaZxAEz4PNClw2EIVRp4EX2rcEz1b8M5_92H8yoVsB0kvy1SoKiMJO4qhWtXxwYL/s1600/Magical_Girl-737108468-large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEid1m1TBHQ3GoPs6PVFgUJ1DTkutpKQie3Ehxy64jJnbDw6v_gn3NYR633QzDXvapYQd9oWuIDhxzcfFaZxAEz4PNClw2EIVRp4EX2rcEz1b8M5_92H8yoVsB0kvy1SoKiMJO4qhWtXxwYL/s320/Magical_Girl-737108468-large.jpg" width="226" /></a></div>
Más vale tarde que nunca. Hacía tiempo que quería ver <i>Magical girl</i>, la película de Carlos Vermut que le valió el Goya a la mejor actriz a Bárbara Lenie, su protagonista, y Concha de Oro a la mejor película y Mejor Director en el Festival de San Sebastián. Bárbara Lenie es una actriz que me encanta, a la que he visto en el cine y en el teatro en varias ocasiones, cuyo trabajo siempre me convence y me inquieta. En esta ocasión la acompañan en el reparto el gran José Sacristán, siempre solvente, y Luis Bermejo, impecable en su papel.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkP-TmEQeBgt5m_L3-1HrbmJtvIMH80l_0_fLCsZeODe6mCJ9b9ctWsh3-K_I2gNMDPj0RpP5akxuN1f4nJGhH0-9epCWTKywEJ0Odp-h1MQp9ZQi7iZBdg2Q_25Y18tYB9c9J8dOJIPAj/s1600/Exito-de-Magical-Girl-y-Musaranas-en-Toronto_landscape.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="120" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkP-TmEQeBgt5m_L3-1HrbmJtvIMH80l_0_fLCsZeODe6mCJ9b9ctWsh3-K_I2gNMDPj0RpP5akxuN1f4nJGhH0-9epCWTKywEJ0Odp-h1MQp9ZQi7iZBdg2Q_25Y18tYB9c9J8dOJIPAj/s200/Exito-de-Magical-Girl-y-Musaranas-en-Toronto_landscape.jpg" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN6kE3cLpQ30g_uDm6ijsOk0kgnjKNivH6P2QsSijNrmvwcNsRXwVKX7t7P9YjN4bxBIOn498J31GcUgeBd8No6kgcQLWu7gbGPcID8m0XDk3a-SDLj1WEOhh17_SJLHF9bP9w7WiQSqXM/s1600/magical-girl-foto-pelc3adcula-52111.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="120" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgN6kE3cLpQ30g_uDm6ijsOk0kgnjKNivH6P2QsSijNrmvwcNsRXwVKX7t7P9YjN4bxBIOn498J31GcUgeBd8No6kgcQLWu7gbGPcID8m0XDk3a-SDLj1WEOhh17_SJLHF9bP9w7WiQSqXM/s200/magical-girl-foto-pelc3adcula-52111.jpg" width="200" /></a><br />
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<i>Magical girl</i> me mantiene pegada a la pantalla durante todo su metraje. Una película inquietante, una fábula moral aterradora que, aunque deja algunos puntos oscuros en su argumentación, te enreda en su peripecia y te conduce irremediablemente hacia la trampa mortal pergreñana por la original mente de Carlos Vermut. Es una película diferente, que sería excesiva si no estuviera construida con tan admirable sobriedad. Deslumbrante e hipnótico el trabajo de Lenie, una de las actrices más poderosas del panorama español.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQqmfd7gZxwJCaAKdlxk8HdQqdLlQgLcLTrX8t8hvR16iZdDEJTN5OqSLWkkgWyrFJditl2lHciU_Bd_T6oX12O-lZsr_zVs7TS1NgD_9mLSiWu-R3a2CjRAV44S5-94CW3PLXYlH-iKX6/s1600/Magical-Girl-5-e1416258630822.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="99" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQqmfd7gZxwJCaAKdlxk8HdQqdLlQgLcLTrX8t8hvR16iZdDEJTN5OqSLWkkgWyrFJditl2lHciU_Bd_T6oX12O-lZsr_zVs7TS1NgD_9mLSiWu-R3a2CjRAV44S5-94CW3PLXYlH-iKX6/s200/Magical-Girl-5-e1416258630822.jpg" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc9nX5q2YpAakoIq1Ma30fa-94inXDJLBeuc4UJ4e5LwPLxzNOwaFtcGg_OKMkO6cnMTsqJKiShD7j1VEEDOzGGf_nOcdmNQMGGfso2ww9cZkqRLSHbItoOnEd4CwkCOHP1bOJkKCnL5s4/s1600/Magical_Girl-809066455-large.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="83" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhc9nX5q2YpAakoIq1Ma30fa-94inXDJLBeuc4UJ4e5LwPLxzNOwaFtcGg_OKMkO6cnMTsqJKiShD7j1VEEDOzGGf_nOcdmNQMGGfso2ww9cZkqRLSHbItoOnEd4CwkCOHP1bOJkKCnL5s4/s200/Magical_Girl-809066455-large.jpg" width="200" /></a><br />
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Si aún no la habéis visto, no os la perdáis. Os dejo con el trailer:<br />
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<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/_zDlMC6bzTI" width="560"></iframe><br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-13534454724506289762015-06-09T00:00:00.000+02:002015-06-09T00:00:03.533+02:00Excelente "Antígona" en el Teatro La Abadía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivDmrcI9c8BLQ_FmoZIITHBYeFG9pLBsd9REkDhB8U_Jks49ecmTdu4Jb13SYq1T3gEEYpFruXLen0-GJHZQDH_JFM57uCBHhCEliCr88EHYrK837R2Zb_UeY58vO7CUnYg8MvDqKFnPg1/s1600/CartelAnt%25C3%25ADgona.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivDmrcI9c8BLQ_FmoZIITHBYeFG9pLBsd9REkDhB8U_Jks49ecmTdu4Jb13SYq1T3gEEYpFruXLen0-GJHZQDH_JFM57uCBHhCEliCr88EHYrK837R2Zb_UeY58vO7CUnYg8MvDqKFnPg1/s320/CartelAnt%25C3%25ADgona.jpg" width="229" /></a></div>
Gran parte del Teatro de la Abadía puesto en pie, aplaudiendo a los actores de <em>Antígona,</em> a la espléndida dirección de Miguel del arco. Un texto excepcional para una puesta en escena hermosa y eficaz, un trabajo actoral sobresaliente, encabezado por Carmen machi como Creonte y Manuela Paso como Antígona. He disfrutado enormemente de la representación, prendida en la poderosa dicción de la Machi, soberbia en su papel; conmovida con la frágil fortaleza de manuela paso. Junto a ellas, Ángela Cremonte como Ismene, Raúl Prieto como Hemón, Cristóbal Suárez como Tiresias, José Luis Martínez como el Guardia y Santi Marín y Silvia Álvarez como Corifeos.<br />
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<em>Antígona</em> habla de la lucha del individuo contra el Estado, de las razones individuales frente a las leyes. De leyes injustas, de coherencia y rebeldía, de la fuerza del corazón. Habla del hombre y sus contradicciones. Dice Creonte: "Ninguna institución ha surgido peor para los hombres que el dinero. Él saquea las ciudades y hace salir a los hombres de sus hogares. Él instruye y tr4astoca los pensamientos nobles de los hombres para conventirlos en vergonzosas acciones. Él enseñó a los hombres a cometer felonías y a conocer la impiedad de toda acción. Pero cuantos por una recompensa llevaron a cabo cosas tales concluyeron, tarde o temprano, pagando un castigo".<br />
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Os la recomiendo encarecidamente. No la dejéis pasar.<br />
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-76464194162817004842015-06-08T00:00:00.000+02:002015-06-08T18:50:30.281+02:00El World Trade Center y Chinatown<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXYJr0jIS5xTrWKx9Ho6_GCI2UYVXKO5kYdf14n9w2i82cRTTdqCFpSFaSEDwYE94NQFlpHGUKhIMLkNRzpLdz2DqwF90tdoPDP-QLsunF2e0RrIfXYrpngDBiBLrYuNsT1WBkx5fwK_aF/s1600/P1210735.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXYJr0jIS5xTrWKx9Ho6_GCI2UYVXKO5kYdf14n9w2i82cRTTdqCFpSFaSEDwYE94NQFlpHGUKhIMLkNRzpLdz2DqwF90tdoPDP-QLsunF2e0RrIfXYrpngDBiBLrYuNsT1WBkx5fwK_aF/s320/P1210735.JPG" width="240" /></a></div>
"El 11 de Septiembre de 2001, en una clara mañana de martes, 19 terroristas del grupo islámico radical al-Qaeda secuestraron cuatro aviones comerciales y estrellaron deliberadamente dos de ellos contra las Torres Gemelas de Nueva York y un tercero en el Pentágono, en Arlington, Virginia. Después de conocer los otros ataques, los pasajeros del cuarto avión, el vuelo 93, iniciaron una contraofensiva y el avión se estrelló en un campo vacío al oeste de Pensilvania. Los ataques del 11-S mataron a 2977 personas de más de 90 países. La víctima de más edad tenía 85 años, la más joven solo dos. Más de 400 víctimas pertenecían a los servicios de emergencia y murieron mientras cumplían con su deber." Esta es la información que recoge el folleto que reparten cerca del nuevo World Trade Center, todavía en obras, pero cuya bellísima torre ya está en pie. El efecto del cristal y el acero fusionándose con el cielo neoyorquino, un espectáculo.<br />
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Hace unos días se inauguró el nuevo observatorio de la One Word Trade Center, llamada también Torre de la Libertad, de 541 metros (es el edifico más alto de Estados Unidos y el séptimo del mundo), diseñado por los arquitectos Daniel Libeskind y David Childs. Por las noches, desde mi habitación, observo su silueta iluminada. Me sigue emocionando pasear por esta zona, vigilada por la policía más que cualquier otro punto de la ciudad.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqJBTzDLeFk28OcoXIgXLF2uTO39-M-Z2aIgjtU8k7wURaRSeQD4kuk1gF9nf0-a5DVt3c6G9Uc8LaWfQzVhMTMe4cqXkkNZEguSnyy1Y14_yoX9QeXpqRXmtpg119OSp75x_G0fd0B4R8/s1600/P1210743.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqJBTzDLeFk28OcoXIgXLF2uTO39-M-Z2aIgjtU8k7wURaRSeQD4kuk1gF9nf0-a5DVt3c6G9Uc8LaWfQzVhMTMe4cqXkkNZEguSnyy1Y14_yoX9QeXpqRXmtpg119OSp75x_G0fd0B4R8/s200/P1210743.JPG" width="150" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKUfRkWUL8PTfeVSsQxiGc31cK_Dj8dyPCHRVJ1duwu7Kg3tSmzD0WCN5_LYP_0AGrXwlVBVfR9I6oxql5aBzCMwdkmoRg1zMg3Sxka5vI0pQ36hLY2atpVIyWkWJBDGKCDgyryOf9JGMX/s1600/P1210741.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKUfRkWUL8PTfeVSsQxiGc31cK_Dj8dyPCHRVJ1duwu7Kg3tSmzD0WCN5_LYP_0AGrXwlVBVfR9I6oxql5aBzCMwdkmoRg1zMg3Sxka5vI0pQ36hLY2atpVIyWkWJBDGKCDgyryOf9JGMX/s200/P1210741.JPG" width="200" /></a><br />
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A los pies de la torre, dos piscinas, construidas en el lugar exacto que ocupaban las desaparecidas, recuerdan a las víctimas con sus nombres grabados en su superficie. En muchos de ellos han colocado flores.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFc6q4B_pdmbiuWO-zLYrVV_4HfHaL33sBoNm-Z1d7XqFaD50OMaMnBkSONxYxK9oXzeu283e3EabEdnKSk6gtQa6zIekmau-EIBvRYfPE3jdFl1Ye0_QhMSNyAW9sFNMyYaTkDF72zzpb/s1600/P1210759.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFc6q4B_pdmbiuWO-zLYrVV_4HfHaL33sBoNm-Z1d7XqFaD50OMaMnBkSONxYxK9oXzeu283e3EabEdnKSk6gtQa6zIekmau-EIBvRYfPE3jdFl1Ye0_QhMSNyAW9sFNMyYaTkDF72zzpb/s200/P1210759.JPG" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMjDmnWsdEmUwoO2_7kQEIn59OyksciZaNqL8ptVnZecF8hi4WT1i93POba2oPGkJi1Bd7Bn7QofVIweLIE-NEed8eJ41Q5qhS1EPKUU5gVFrZ4dHxVGcjtI3q4OxEaUsMw4AXmNQ0_Z3l/s1600/P1210749.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMjDmnWsdEmUwoO2_7kQEIn59OyksciZaNqL8ptVnZecF8hi4WT1i93POba2oPGkJi1Bd7Bn7QofVIweLIE-NEed8eJ41Q5qhS1EPKUU5gVFrZ4dHxVGcjtI3q4OxEaUsMw4AXmNQ0_Z3l/s200/P1210749.JPG" width="200" /></a><br />
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Chinatown sigue siendo ese mundo colorista y abigarrado que ha sido siempre, aunque las frecuentes redadas policiales han hecho desaparecer de sus tiendas las copias de firmas elitistas que congregaban en Canal St. a miles de turistas. Ahora las vendedoras salen a cazar posibles compradores. Una china de mediana edad nos susurra si queremos bolsos de firma y nos invita a seguirla, a la espera de un jefe que no acaba de llegar. No nos interesa, y dirigimos nuestros pasos hacia un clásico de este barrio, el restaurante HSF. Siempre que visito Nueva York recaló aquí: excelente comida china, acreditado por la multitud de familias de esa nacionalidad que atiborran sus mesas. Comemos estupendamente por poco dinero. Hay cosas que nunca cambian.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTwiKoGZmXzbE9NOZK0_d5Y05ygpu1piAvr7742jbOYg-_eQ89CCrKrJnMWfs1BpU1tK9MFFf4GIPZxWnwUhYAPmKFcmNvAEF7BpjXtZ2rlftFKzsW4gqa3eWhq1iWTy8LNSONw9ehcFHe/s1600/P1210751.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTwiKoGZmXzbE9NOZK0_d5Y05ygpu1piAvr7742jbOYg-_eQ89CCrKrJnMWfs1BpU1tK9MFFf4GIPZxWnwUhYAPmKFcmNvAEF7BpjXtZ2rlftFKzsW4gqa3eWhq1iWTy8LNSONw9ehcFHe/s200/P1210751.JPG" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr-T4Hyc53YTZYOetq8kf_QDtzTBkpYtnDV3Cq_gKJ8QFbRQ7_KFjyVwpV-kCPY-B-NOjUQ_1hUgVE8u9e9MIrc5vcGZTb3kw2tuTr9QTXJY2fK35RBohWx7sSFE-rTBqalZwCa1TdkCfb/s1600/P1210755.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr-T4Hyc53YTZYOetq8kf_QDtzTBkpYtnDV3Cq_gKJ8QFbRQ7_KFjyVwpV-kCPY-B-NOjUQ_1hUgVE8u9e9MIrc5vcGZTb3kw2tuTr9QTXJY2fK35RBohWx7sSFE-rTBqalZwCa1TdkCfb/s200/P1210755.JPG" width="200" /></a><br />
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-56270253318103900522015-06-06T00:00:00.000+02:002015-06-06T00:00:00.059+02:00"Reválida", por Francisco Calvo Serraller<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgLVDkBlVTTaXfJruPPLoMlxhB_oGdkto8NU8spEMjZG2MFOWgxOzVIcAVo1ZOVbD13K5XNu61n0OPrVX1CYPs08BsQz9K3JSWDmFa1ywc70jZTegIaIvrBk7p4WnQgzUTLCEYq3BmLdFk/s1600/descarga+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="154" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgLVDkBlVTTaXfJruPPLoMlxhB_oGdkto8NU8spEMjZG2MFOWgxOzVIcAVo1ZOVbD13K5XNu61n0OPrVX1CYPs08BsQz9K3JSWDmFa1ywc70jZTegIaIvrBk7p4WnQgzUTLCEYq3BmLdFk/s320/descarga+%25281%2529.jpg" width="320" /></a></div>
Traigo a Mi casa este artículo de Francisco Calvo Serraller en el que reflexiona sobre la vejez, a partir de la publicación en España de <i>Vita Nova</i>, poemario de Louise Glück, una poeta que me encanta, cuyos versos os he ofrecido no hace mucho. Me haré con él inmediatamente.<br />
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"Me he convertido en una anciana. / He acogido con agrado la
oscuridad / que tanto temía”, escribe la laureada poeta estadounidense Louise
Glück (Nueva York, 1943) en un reciente libro traducido a nuestra lengua con el
título Vita Nova (Pre-Textos), el mismo sello editorial que publicó, hace nueve
años, El iris salvaje, galardonado con el Premio Pulitzer. Pudiera parecer
paradójico que alguien, ya adentrado en una edad de irremisible declinación
biológica, elija como título Vita Nova, tomado de Dante, para un poemario donde
trata de rendirse cuentas a sí misma durante el ceremonial del adiós; pero ella
misma lo explica en otros versos: “Sólo se sabe después de muchos años. / Sólo
después de una larga vida si uno está preparado / para entender la ecuación”. Y
esa ecuación es la de saber que las pérdidas, según y cómo, pueden trocarse en
ganancias, como, por ejemplo, la de adquirir ese genio del maestro, “en cuya
mente ágil / el tiempo transcurre en dos direcciones: hacia atrás / desde el
acto al motivo / y hacia delante hacia una decisión justa”.<br />
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De manera que ya lo estamos viendo: según se desmedra el
cuerpo, parece amplificarse la mente, que no es sólo el mero rebullir de unas
neuronas cada vez más apocopadas. Porque ahí interviene de manera decisiva ese
procesador del siempre superabundante cerebro que llamamos consciencia, la cual
rinde poco o casi nada durante la pletórica infancia; muy parcialmente todavía
durante la apoteosis neuronal de la adolescencia, y aún con muchísimos agujeros
en blanco incluso en la juventud. Ya que, en cualquiera de estas etapas de
creciente plenitud física, hay poco que procesar: nos falta experiencia. No en
balde la vida hay que vivirla hasta el final, porque a nadie se le alumbra la
consciencia sin haber visto venir la muerte, que avanza de puntillas,
quedamente, “tan callando”. O como nos advierte Glück: “Tenía miedo del amor,
de que me llevaran lejos. / Los que temen al amor, temen a la muerte”.</div>
<div class="MsoNormal">
Es verdad que a esta ciencia de la consciencia se llega por
muy diversos caminos, pero sólo a través del arte, que se deja mejor conjugar
con tiempos imperfectos y en modo subjuntivo; es decir: que no teme zambullirse
por entre las pantanosas aguas de lo conjetural, nuestra consciencia da, nunca
mejor dicho, su “do de pecho”, ya que entonces empieza a pensar con todo el
cuerpo, y, de esta manera, alcanza los vislumbres de un paisaje ilimitado. O
como nos espeta súbitamente Glück: “Eso es el mar: / existimos en secreto”.<o:p></o:p></div>
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Por eso Glück emplaza su ecuación precisamente en el
equívoco quicio del arte, que nos impulsa retrocesivamente hacia el pasado para
adelantar la futura decisión justa, esa comprometedora promesa nunca alcanzada
por inalcanzable. Pero ¿acaso se puede abarcar la realidad sin elevación, sea
onírica, imaginativa o a través de cualquier otra de las antenas no conceptuales
de las que dispone nuestro cuerpo para palpar la naturaleza? “¿El despertar
puede quitarme lo que me ha sucedido?”, se pregunta, por su parte, Glück, que
confiesa a continuación: “Soñé todo, me entregué / por completo y para
siempre”.<o:p></o:p></div>
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Una vida nueva, desde la alta cima de la consciencia
artística, es siempre una reválida, que sólo cobra sentido en las postrimerías.
Así nos lo declara Glück: “Sin duda me han devuelto la primavera, esta vez / no
como amante sino como mensajera de la muerte, pero en cualquier caso es
primavera, en cualquier caso lo hacen / con ternura”. Y aún más paladinamente,
si cabe: “Qué dulce es mi vida ahora / en el descenso hacia el valle, / el
valle no cubierto de niebla / sino fértil y apacible. / Así que por primera vez
me encuentro / capaz de mirar hacia delante, capaz de mirar al mundo, / incluso
de acercarme a él”. Quizá no nos sea posible más que aproximarnos a una
decisión justa, pero, sin la reválida vital de descender al valle, ni siquiera
imaginaríamos la existencia de esa crucial opción."</div>
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Francisco Calvo Serraller, diario <span style="background-color: #cfe2f3;"><a href="http://cultura.elpais.com/cultura/2015/05/20/babelia/1432115003_151969.html">El País</a></span>, 23 de mayo de 2015.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-86706586261088290222015-06-05T00:00:00.000+02:002015-06-05T00:00:03.950+02:00La capilla de Miquel Barceló en la catedral de Palma<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijpH8N0K6yQEPQRVgnYOTzPMNPAViUP9Iela99uo0bcCFUbHpLEUxbMlcUWyX_q5FX6oeoEx0Xc0woniC8MT-X4aYF3rIx32MzyWDEEZ5d8X8gQc-z-9Wh-pF0qxJmYc5HeCw-2DHO3ibJ/s1600/P1220903.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijpH8N0K6yQEPQRVgnYOTzPMNPAViUP9Iela99uo0bcCFUbHpLEUxbMlcUWyX_q5FX6oeoEx0Xc0woniC8MT-X4aYF3rIx32MzyWDEEZ5d8X8gQc-z-9Wh-pF0qxJmYc5HeCw-2DHO3ibJ/s320/P1220903.JPG" width="240" /></a></div>
Empezaré diciendo que la capilla del Santísimo de la Catedral de Palma de Mallorca me ha parecido sencillamente maravillosa, digna obra de un artista extraordinario, como es Miquel Barceló. Me gusta todo lo que conozco del artista mallorquín, y presuponía que así ocurriría con este enorme retablo de cerámica que preside una de las tres naves de la catedral, pero no adiviné la magnitud de la belleza que me aguardaba.<br />
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La primera impresión que me produjo fue la de total armonía con el entorno. Me gustan los contrastes, pero a priori resulta un propósito al menos atrevido insertar la obra de un artista tan peculiar en lugar tan preferente de una catedral gótica, que por otra parte cuenta ya con una lámpara de Dalí perfectamente hermanada con su entorno.<br />
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Observo el retablo del altar mayor, vuelvo sobre mis pasos y me coloco a igual distancia del milagro de los panes y los peces, ideado por Barceló, y nada me rechina. Qué belleza.<br />
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La Catedral de Palma de Mallorca, como una enorme fortaleza, se mira en el Mediterráneo, bañada por su luz, el mismo mar que Barceló a traído a su retablo. A la izquierda, coronado por olas y su espuma, el fondo del mar, pletórico de vida. A la derecha, los frutos de la tierra: panes, frutas, verduras, tinajas de vino que evocan las bodas de Canaan. En el centro, un cúmulo de calaveras y la figura de Cristo. Sobre el retablo, cinco vitrales en las que se representan espinas, ondas, raíces, las ramas de un árbol y algo que me recuerda a las algas.<br />
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Me sorprende que la Iglesia, siempre tan conservadora, haya confiado a Barceló este encargo y respetado su libertad creativa. Les felicito por ello. Esta capilla es una joya que no desmerece en absoluto la majestuosa belleza de la Catedral.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-31372682002180808532015-06-04T00:00:00.000+02:002015-06-04T00:00:01.898+02:00Canyamel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA5dLuZIcobQK0JvBnAOMD4b5Fqm-3Wm9sty83A9FJySEwei5VqAu31URJv29UuxMz6AekLiaficKX3XLzMhHLE5j7gj0tnpP-aX2nRa9lDvA4W0K43x5WZ7AcjKByDLARTQfLV2S9kCy4/s1600/P1220829.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiA5dLuZIcobQK0JvBnAOMD4b5Fqm-3Wm9sty83A9FJySEwei5VqAu31URJv29UuxMz6AekLiaficKX3XLzMhHLE5j7gj0tnpP-aX2nRa9lDvA4W0K43x5WZ7AcjKByDLARTQfLV2S9kCy4/s320/P1220829.JPG" width="320" /></a></div>
En algún sitio he leído, o escuchado, una estupidez que me hizo sonreír: que los humanos poseemos un gen que nos obliga a viajar, e inmediatamente pensé que yo debo tener ese gen hipertrofiado. No será un gen, pero un cierto nomadismo sí que sufro; en cuanto puedo ideo cualquier excusa para salir de Madrid camino de cualquier parte, siempre dispuesto el equipaje para descubrir lugares nuevos. Me descorazona la certeza de que moriré sin conocer prácticamente nada del mundo en el que vivo, empezando por mi entorno más cercano.<br />
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<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2D0ui36FS2vUsaIPrEqh7VOctmy20vVAzNPMQ8dIPkwleP2h2e98sl8JzRbj3-rcMn9T7gVs5MdjpV0tBVD1lMvZJjl4DagzysPj-jZxoaWs0Jq0X6kB9rgtozIc60VONajzaAshSHcar/s1600/P1220840.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2D0ui36FS2vUsaIPrEqh7VOctmy20vVAzNPMQ8dIPkwleP2h2e98sl8JzRbj3-rcMn9T7gVs5MdjpV0tBVD1lMvZJjl4DagzysPj-jZxoaWs0Jq0X6kB9rgtozIc60VONajzaAshSHcar/s200/P1220840.JPG" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr>
</tbody></table>
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Así que, animada por pasar unos días con unos familiares muy queridos, ver el mar y conocer la intervención de Barceló en la catedral de Palma de Mallorca, recalo en Canyamel, un enclave turístico en el noreste de la isla, una zona no excesivamente masificada. Aunque los alemanes han convertido esta preciosa isla en una extensión de su país, Canyamel sigue siendo un refugio familiar en verano, donde se reunen las mismas familias año tras años, y eso le confiere un ambiente entrañable que me encanta.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWeVq3VicILbbK4go1JWRES30ltcWNiM6EK8_0XOalJ4TlRtJa00G79LMHG6LJaJ9JWOxCPap54_9xmv_UCzyczV4qwjnrqFvljf-YqPs7wit5WVStGieimTz_GprNMQP0QGk9BsYdMRJ7/s1600/P1220842.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWeVq3VicILbbK4go1JWRES30ltcWNiM6EK8_0XOalJ4TlRtJa00G79LMHG6LJaJ9JWOxCPap54_9xmv_UCzyczV4qwjnrqFvljf-YqPs7wit5WVStGieimTz_GprNMQP0QGk9BsYdMRJ7/s200/P1220842.JPG" width="200" /></a><br />
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En mayo la playa está prácticamente desierta, a excepción de algún turista de piel púrpura indiferente al viento que amenaza con volar la techumbre de los chiringuitos. Las copas de los pinos se mecen, se riza el mar. Paseo por un camino escarpado que recorre la orilla. El color del Mediterráneo.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY4nftuwsHUK0hpGzAXtgbBD4yRDtBOuR8eLxXLaPbMDKfHrYx3QbyQHB1ao6MnVDWNlrJMpPOF9WFSifhaFwGtYAmPqeNVnKCp2UdjWTLJmgmMKF5Mi5m9t1nCqn_nbrsPuwWhvSp6LM1/s1600/P1220847.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjY4nftuwsHUK0hpGzAXtgbBD4yRDtBOuR8eLxXLaPbMDKfHrYx3QbyQHB1ao6MnVDWNlrJMpPOF9WFSifhaFwGtYAmPqeNVnKCp2UdjWTLJmgmMKF5Mi5m9t1nCqn_nbrsPuwWhvSp6LM1/s200/P1220847.JPG" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4fp83S-_3rsonLrbrgV1SyD8iMlm0SHsR0wj67LqG98nYp1F31C6eBqevqAiR63_kyqtqMW019tRFo47S_AlsnRGT4hKb3i7b-ZGfiFbpf4OrcLT52aawjCbZOXUQwE9G_Uod2YcBu4a4/s1600/P1220846.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4fp83S-_3rsonLrbrgV1SyD8iMlm0SHsR0wj67LqG98nYp1F31C6eBqevqAiR63_kyqtqMW019tRFo47S_AlsnRGT4hKb3i7b-ZGfiFbpf4OrcLT52aawjCbZOXUQwE9G_Uod2YcBu4a4/s200/P1220846.JPG" width="200" /></a><br />
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-90245158145073030912015-06-03T00:00:00.000+02:002015-06-03T00:00:02.703+02:00Miriam Vega, "El cuerpo expuesto"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk2qzFGsIJZdA4u1wBvp1qGl9W6pkicarvghaOuC67uh1Ldu6xhaWOzOzDllO1mePH6c3qyjymMSNV5WJ39Ss-eBwi7WBsf9GbqoNNcEWB7g9-bvy2b4NuoZyY0_bEBxHkHfvp2uxqOHaX/s1600/MiriamVega_abordaje-endonasal1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgk2qzFGsIJZdA4u1wBvp1qGl9W6pkicarvghaOuC67uh1Ldu6xhaWOzOzDllO1mePH6c3qyjymMSNV5WJ39Ss-eBwi7WBsf9GbqoNNcEWB7g9-bvy2b4NuoZyY0_bEBxHkHfvp2uxqOHaX/s320/MiriamVega_abordaje-endonasal1.jpg" width="320" /></a></div>
Hace unos días se clausuró en el Centro Leonés de Arte la primera exposición individual de la fotógrafa Miriam Vega. No he visto la exposición, supe de ella a través de los medios de comunicación. Me llamó la atención la fuerza de las imágenes que reproducían, y busqué su obra en internet. <i>El cuerpo expuesto</i>, epígrafe bajo el que se organiza la muestra, es un conjunto de 32 imágenes en blanco y negro cuyo objeto es su propio cuerpo, fruto de su investigación sobre su propia identidad.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbOrUuMI9a6DC7B2x7ecIMN_4iLZw4I1yu_14lylDenMtZDpELDTSQ6yDwtH6JWhAMwaqtEftD741ttSRGxffJo8t7ezEvflyQv95gHvYQOz_l3w_IrK9Fhq5H7O2ZDklfjYki4g2YoVkp/s1600/MiriamVega_Todos-mis-galones-2013.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbOrUuMI9a6DC7B2x7ecIMN_4iLZw4I1yu_14lylDenMtZDpELDTSQ6yDwtH6JWhAMwaqtEftD741ttSRGxffJo8t7ezEvflyQv95gHvYQOz_l3w_IrK9Fhq5H7O2ZDklfjYki4g2YoVkp/s200/MiriamVega_Todos-mis-galones-2013.jpg" width="200" /></a></div>
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Vega se enfrenta a los cambios que su cuerpo está experimentando a consecuencia de la enfermedad que sufre, <i>acromegalia</i>, también llamada gigantismo, y de esa extrañeza nace su necesidad de objetivarlo, alejarse y tratarlo como un objeto ajeno, para después reconciliarse con él. Las imágenes son poderosas, impactantes, conmovedoramente sinceras. Y pienso que esta extrañeza es común a todos, que nuestro cuerpo se transforma con los años y la memoria de él se mantiene anclada en el pasado, hasta el punto de que a veces no nos reconocemos en la imagen que el espejo nos devuelve. Por eso me resulta tan próxima su mirada.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSC2CdjKWsBn2-ld6POpbMNj3jYwF5meq4z3MTP7C7FrV3mAzfNdTovqrJ_3sPZpaXpH1aYZdGNN_OZQ1H0QdifFxe0AMCqLBkhD-LMKKKr24vlKNDy-AM9Do2y3pXz9FkiOJQjjLoZu0q/s1600/Miriam-Vega_Piedras-posadas-2013.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="133" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSC2CdjKWsBn2-ld6POpbMNj3jYwF5meq4z3MTP7C7FrV3mAzfNdTovqrJ_3sPZpaXpH1aYZdGNN_OZQ1H0QdifFxe0AMCqLBkhD-LMKKKr24vlKNDy-AM9Do2y3pXz9FkiOJQjjLoZu0q/s200/Miriam-Vega_Piedras-posadas-2013.jpg" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpIz-Ilv5SaKw8DdQ0hcHljWBE4vBHHmPunTnVe9SJsNZxGyuCOr_RK1867pi78KipWOSwsgkgfDXAO4Db7U0DkSzU0qTN2sejhYZa5tHuvIK6hBmE-360wxHDIp6ooE3PJcCQNSo_ZlP7/s1600/Miriam-Vega_Dias-de-cinco-en-cinco20131.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpIz-Ilv5SaKw8DdQ0hcHljWBE4vBHHmPunTnVe9SJsNZxGyuCOr_RK1867pi78KipWOSwsgkgfDXAO4Db7U0DkSzU0qTN2sejhYZa5tHuvIK6hBmE-360wxHDIp6ooE3PJcCQNSo_ZlP7/s200/Miriam-Vega_Dias-de-cinco-en-cinco20131.jpg" width="200" /></a><br />
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Me admira el coraje de esta mujer, y su sensibilidad a la hora de transformar su dolor en belleza.<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEb4N85r_OjbXF_QYSlBw50PJq4C7AH7rXn4djPVpY-YXDMTyuDzW-2vYvB3vROVnyw1kMQSshPPN7qsaEaXd1UeVw_LkuI0wlu22BZXm7JyrazdppmoKKNQr88P3bbxm1JFPeu9q8cvmW/s1600/Miriam-Vega_Helecho-en-bis2013.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEb4N85r_OjbXF_QYSlBw50PJq4C7AH7rXn4djPVpY-YXDMTyuDzW-2vYvB3vROVnyw1kMQSshPPN7qsaEaXd1UeVw_LkuI0wlu22BZXm7JyrazdppmoKKNQr88P3bbxm1JFPeu9q8cvmW/s320/Miriam-Vega_Helecho-en-bis2013.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-29260027782126747862015-06-02T00:00:00.001+02:002015-06-02T00:00:06.010+02:00Cosas de abuela<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHaq6cjsYAE_GCokZMMt44sdfymFqTj8zw85vbujzSnAsqZJO0RJH6B4uxX4UXl4w12kB3Z00uRImc5ncVc0d66wj-_3saaYpsbcRUnS0Wrzo8h34QxU0jcSVHCWnh8kfFrbH5r7LyjeZO/s1600/P1220940.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHaq6cjsYAE_GCokZMMt44sdfymFqTj8zw85vbujzSnAsqZJO0RJH6B4uxX4UXl4w12kB3Z00uRImc5ncVc0d66wj-_3saaYpsbcRUnS0Wrzo8h34QxU0jcSVHCWnh8kfFrbH5r7LyjeZO/s320/P1220940.JPG" width="240" /></a></div>
Quizá porque es el momento que me ha tocado vivir, estoy convencida de que el mejor papel que la vida nos depara a los hombres es el de abuelos. Como la mayor parte de las mujeres españolas de mi generación, me tocó romper con clichés y lanzarme al vacío, reinventar escala de valores y fijar metas que entonces se antojaban utópicas, luchar no solo contra una situación política que cercenaba nuestros derechos sino también contra unas convenciones sociales que aherrojaban nuestra libertad. Construimos nuestra identidad, y pagamos un alto precio por ello. Trabajamos dentro y fuera de casa, en muchas ocasiones sacrificando parte de nuestra vida familiar por una carrera profesional. Comprendimos que solo la independencia económica nos libraría de tutelas masculinas. Con sus luces y sus sombras, nos hicimos un camino. Mujeres libres, profesionales, madres y ahora, abuelas. Ante el, a mi entender, legítimo orgullo por lo conseguido con tanto dolor, superando tantos miedos, colgadas en el vacío, llega la cura de humildad ante la mirada de un nieto de 11 años, pletórico de fuerza, que me observa con una mezcla de ternura y conmiseración. A veces me llama "abuelita". Y siento que todo está bien, que la vida se ha cumplido, que algo mío vive tras su mirada de hombre libre. No estuve suficientemente atenta al crecimiento de mi hija. No me perderé ni un parpadeo de mi nieto.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-45459419261643820722015-06-01T16:47:00.000+02:002015-06-01T16:47:00.283+02:00Forges<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh7TzlOKmHnzD1cwGVC-BgmA29-dvlYyPeHqenxanCoIfaiYiZjE7GOXcCRM3ItyJ-oIpVWrGBs5RfRLr11wMy6JOMJfesVzzf7cVDMKYvk9hLBwwvdX6D6E4mC4RdMIm0CTJ5ZjZaNy7J/s1600/1432914750_430630_1432919188_noticia_normal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjh7TzlOKmHnzD1cwGVC-BgmA29-dvlYyPeHqenxanCoIfaiYiZjE7GOXcCRM3ItyJ-oIpVWrGBs5RfRLr11wMy6JOMJfesVzzf7cVDMKYvk9hLBwwvdX6D6E4mC4RdMIm0CTJ5ZjZaNy7J/s320/1432914750_430630_1432919188_noticia_normal.jpg" width="262" /></a></div>
Forges, diario El País, 30 de mayo de 2015Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-45589499366212958932015-06-01T00:00:00.000+02:002015-06-01T00:00:03.911+02:00"El Dorado" por Manuel Vicent<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpq-98B50pF_GdCRpIoxZXpxSfi9FVEXzWl2LLdhvJ0eD-hDg9Rr-_PaNACvmPu99NfAYd97CIorSs6DV_BuHj4TDxw0k9eqLkTtfyVmL6rqLmsfGF_IhvX4QWM4hXrS7X6oRRKMxA_QkI/s1600/Manuel-Vicent003.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="231" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpq-98B50pF_GdCRpIoxZXpxSfi9FVEXzWl2LLdhvJ0eD-hDg9Rr-_PaNACvmPu99NfAYd97CIorSs6DV_BuHj4TDxw0k9eqLkTtfyVmL6rqLmsfGF_IhvX4QWM4hXrS7X6oRRKMxA_QkI/s320/Manuel-Vicent003.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="font-family: Calibri;">Los conquistadores de Indias oyeron contar a unas tribus
indígenas que en algún lugar al norte existía una laguna llena de oro, producto
de una ofrenda ritual, que un rey cada año ofrecía a los dioses. Así nació la
leyenda de El Dorado. Los conquistadores atravesaron selvas y cordilleras, ríos
caudalosos y ciénagas ponzoñosas en busca de ese tesoro sumergido. El Dorado
siempre estaba más allá, en otra parte y nunca fue encontrado, pero esa leyenda
sirvió de poderoso acicate para despertar nobles sueños del alma humana, no
solo la codicia. Como el Santo Grial o la Piedra Filosofal, el mito de El
Dorado es una pauta del espíritu, un ideal de pureza y de resurrección. En
política El Dorado también existe. Es ese sueño de igualdad, libertad, moral
pública y regeneración, que la izquierda cree poder alcanzar. Ahora, unos con
la nariz tapada, otros con el empeño juvenil de que cambiar el orden de las
cosas, muchos ciudadanos han llegado al pie de las urnas municipales y
autonómicas con la ilusión de aquellos conquistadores, que vencieron toda
suerte de adversidades atraídos por la leyenda de El Dorado. Ingenuos o
resabiados, los votantes de izquierdas que han conseguido colocar a sus líderes
en la ruta hacia la laguna de oro, esperan que esta vez el pacto leal entre
partidos y plataformas progresistas se sobreponga a la ambición, codicia y
egoísmo de los mediocres. En general, para la derecha la política no es sino la
proyección de sus intereses privados; en cambio, se supone que para la
izquierda la política es un ideal de limpieza moral y de regeneración pública.
¿Qué conquistador será el primero en confundir El Dorado con un caudal a sus
expensas en el que se puede meter mano?. No debe volver a pasar. Bastará con
que se corrompa un concejal de izquierdas para que se destruya todo un sueño y
el Dorado deje de existir una vez más.</span></div>
Manuel Vicent, diario El País, 31 de mayo de 2015Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-54007487767039528782015-05-30T00:00:00.001+02:002015-05-30T16:14:06.310+02:00La Orquesta Sinfónica de Birmingham trae al Auditorio la 7ª de DvoraK<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRJRqIOGeFMQkm1O4RZWAazxSSyu3UUUY5ftStrYs_TxHcYm42mpXCuu7hIT_zi0Xo-vAfv7DfnTA_g9IQQGw6XgLvgT_OlowG-E5-j8BP7HVex2JMAMT0QsksINxgPRyV-Co2aqyLUhjV/s1600/P1220927.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRJRqIOGeFMQkm1O4RZWAazxSSyu3UUUY5ftStrYs_TxHcYm42mpXCuu7hIT_zi0Xo-vAfv7DfnTA_g9IQQGw6XgLvgT_OlowG-E5-j8BP7HVex2JMAMT0QsksINxgPRyV-Co2aqyLUhjV/s320/P1220927.JPG" width="320" /></a></div>
Último concierto de la temporada, que se despide hasta septiembre. Despedida con una sinfonía maravillosa, la 7ª de Dvorak.<br />
El concierto comenzó con la obertura de <i>Las criaturas de Prometeo</i>, de Beethoven, una pieza para ballet encargada por el bailarín Salvatore Vigano al compositor alemán entre 1800 y 1801. No conocía esta obertura, ni creo haber escuchado nunca el resto de la obra, lo que pretendo corregir inmediatamente. Disfruté enormemente de esta pequeña joya, lo que no sucedió en cambio con el <i>Concierto para violín y orquesta núm. 2 en sol menor</i>, de Prokófiev, en la que no pude entrar más que en contadas ocasiones. No es un compositor para escuchar en cualquier estado de ánimo, y está claro que anteayer no tenía el día para disfrutar del ruso.<br />
Pero llegó la segunda parte, con la <i>Sinfonía núm.7 en re menor de Dvorak</i>. Una delicia. Me encantan todas las sinfonías del compositor checo, pero quizá sea esta 7ª mi preferida. Como en el caso de Beethoven, obra sobre mí como un bálsamo, me llena de alegría y optimismo, me entrego a ella siempre con una sonrisa de gratitud. Una belleza.<br />
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Os dejo con ella:<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/rus3Ahr8hRE" width="560"></iframe>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-46649562765723726232015-05-28T00:00:00.001+02:002015-05-28T00:00:02.269+02:00Everly Brothers All I Have To Do Is Dream <iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/HmVSoJ1F0eQ" width="420"></iframe><br />
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Una preciosa canción para la nostalgia.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-30367971178380563412015-05-28T00:00:00.000+02:002015-05-28T00:00:00.940+02:00Louise Glück, un poema<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjR-XUWJMHeJRM8NhZqgwHt_Rejgs5v-NuWVF742PWYelbBTk5teZnufwJivXn6Ka4PSuoEb1WF6AnfaCvXXcPhsKuHXLAiAg0mTzVdYKHu7G3gPl8tIEh0BuBtvkxPQ_5N7avcqHMCorTi/s1600/12-11-12_Gluck.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjR-XUWJMHeJRM8NhZqgwHt_Rejgs5v-NuWVF742PWYelbBTk5teZnufwJivXn6Ka4PSuoEb1WF6AnfaCvXXcPhsKuHXLAiAg0mTzVdYKHu7G3gPl8tIEh0BuBtvkxPQ_5N7avcqHMCorTi/s320/12-11-12_Gluck.png" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<b>El espino</b><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Al lado tuyo, pero no<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de tu mano: así te miro<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
andar por el jardín<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
de verano: las cosas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
que no pueden moverse<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
aprenden a mirar. No necesito<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
perseguirte a través<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
del jardín; en cualquier parte <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
los humanos dejan<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
señal de lo que sienten, flores<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
esparcidas en el polvo del camino, todas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
blancas y doradas, algunas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
levemente alzadas<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
por el viento de la tarde. No necesito<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
seguirte adonde estás ahora,<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
hundido en la ponzoña de este campo, para<o:p></o:p></div>
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saber la causa de tu huida, de tu humana<o:p></o:p></div>
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pasión, de tu rabia: ¿por qué otra cosa<o:p></o:p></div>
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dejarías caer todo aquello</div>
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que has acumulado?</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-73717362891995848072015-05-27T00:00:00.000+02:002015-05-27T00:00:03.008+02:00"Cartas desde la Tierra", de Mark Twain<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFbCpd8ocaIFwpNUOr1fMrkPPFjT1zvgfHHpPy6DlMzR940b5eUw-MzD3d_fZkU8ai9sOWqKzMUUP3JPAcQWGoRvKFxKygrETOdBoTqfahV-5b9gXAF8_Me4nRGXh0jycJMZttwzpcTwK2/s1600/CartasdesdelaTierra-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFbCpd8ocaIFwpNUOr1fMrkPPFjT1zvgfHHpPy6DlMzR940b5eUw-MzD3d_fZkU8ai9sOWqKzMUUP3JPAcQWGoRvKFxKygrETOdBoTqfahV-5b9gXAF8_Me4nRGXh0jycJMZttwzpcTwK2/s320/CartasdesdelaTierra-1.jpg" width="195" /></a></div>
He disfrutado enormemente de esta novela de Mark Twain, prohibida durante muchos años en Estados Unidos por su irreverencia. Para poneros en situación, Satán , uno de los Arcángeles, baja a la tierra a observar al ser humano, y escribe a sus compañeros Miguel y Gabriel el fruto de sus pesquisas. Transcribo unos párrafos, para vuestro regocijo:<br />
<br />
"¡La enfermedad! Es la fuerza motriz, la fuerza constante, la fuerza devastadora. Agrede al bebé en el momento en que nace, para proveerle de una enfermedad tras otra: la difteria, el sarampión, las paperas, la diarrea, el dolor de dientes, la escarlatina y demás especialidades infantiles. Persigue al niño hasta la juventud, proveyéndole de nuevas especialidades dedicadas a esta etapa de la vida. Persigue al joven hasta la madurez, al hombre maduro hasta la vejez y al anciano hasta la sepultura.<br />
Y ahora que sabéis esto, a que no adivináis cuál es el apodo más utilizado por el hombre para referirse a este feroz Comandante en Jefe? Os ahorraré el esfuerzo... pero no os riáis: ¡Nuestro Padre Celestial!<br />
Es curioso cómo funciona la mente humana. La fe del cristiano se asienta sobre una proposición rotunda, categórica, inalterable e incontrovertible: Dios es omnisciente y todopoderoso.<br />
Siendo así, nada puede ocurrir sin que Él sepa de antemano que sucederá, nada ocurre sin su permiso, nada puede ocurrir si Él decide impedirlo.<br />
Es bastante evidente,¿no os parece? Denota a las claras que el Creador es directamente responsable de todas las desdichas, enfermedades y desgracias antes referidas -que podría haber evitado- , el avezado cristiano va y le llama, candorosamente, ¡Padre nuestro!.<br />
Tal como os lo cuento. Dota al Creador de todos y cada uno de los rasgos que se le atribuirían a un demonio, ¡y llega a la conclusión de que demonio y padre son lo mismo! En cambio, se negará a admitir que un lunático malévolo y un director de catequesis también lo sean en esencia. ¿Qué os parece la inteligencia humana? Quiero decir, suponiendo que penséis que exista una inteligencia humana..."Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-7841681847356329687.post-83939550194552892072015-05-26T13:36:00.003+02:002015-05-26T13:36:31.047+02:00Forges<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6WD8DdgpWifAFm8mZhKXFmPB676NUyqffM168Fr0adpKQOr8xalIN4CYrO3wTM13WCufEYnFwD1X7G2nIXVPT_GKtk-xo5k5dgY2ZwSxd6tWsEq8GBCc9JPhriKRa8PW1P6H0dBlGDRbB/s1600/1432578183_971109_1432578279_noticia_normal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6WD8DdgpWifAFm8mZhKXFmPB676NUyqffM168Fr0adpKQOr8xalIN4CYrO3wTM13WCufEYnFwD1X7G2nIXVPT_GKtk-xo5k5dgY2ZwSxd6tWsEq8GBCc9JPhriKRa8PW1P6H0dBlGDRbB/s320/1432578183_971109_1432578279_noticia_normal.jpg" width="262" /></a></div>
Forges, diario El País, 26 de mayo de 2015Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/01740112658186444973noreply@blogger.com5