El tiempo se contaba
apenas por minutos:
un minuto era un siglo,
una vida, un amor.
Nos cobijaban techos,
menos que techos, nubes;
menos que nubes, cielos;
aun menos, aire, nada.
por eso nuestra vida
no parece vivida:
desliz, resbaladora,
ni estelas ni pisadas
dejó atrás. Si quieres
recordarla, no mires
donde se buscan siempre
las huellas y el recuerdo.
No te mires el alma,
a la sombra, a los labios.
Mírate bien la palma
de la mano, vacía.
Si el desamor no fuera triste, nada podría escribirse tan bonito.
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