A gritos

Asturias a finales de abril. Mientras cruzo Pajares con la cámara pegada al cristal, con la sonrisa en los labios y el corazón encogido como siempre que veo este paisaje, trato de abstraerme de la conversación de dos chicas jóvenes sentadas detrás de mí, hablando a gritos. En dos ocasiones me he asomado a sus asientos y les he lanzado una mirada furibunda, que ellas han recibido con absoluta indiferencia mientras seguían con su parloteo altisonante.

Me tienta sobremanera sumarme a su banal conversación, intervenir y opinar sobre el asunto en cuestión, fantaseo con esa opción, imagino su cara de pasmo y cómo, cuando me reprocharan mi intervención, les informaría de que del volumen de sus voces se deducía una expresa invitación a la participación de todos los viajeros. 

 

Me fui calentando, como os podéis imaginar. Los años no me han hecho más tolerante, sino más irritable e impaciente, sobre todo con la mala educación y las faltas de respeto. Por ejemplo, no soporto a quienes se cuelan en las colas, normalmente señoras mayores que creer poseer patente de corso, ignoro el motivo. Me educaron para ser respetuosa con los mayores y ahora me veo a un tris de darle un empujón a la anciana que se cuela con total descaro en la cola del autobús y dejarla sentada en el bordillo de la acera.

¿Cómo voy a concentrarme en mi novela con estos dos loros desbocados a mi espalda? Abandono la novela y vuelvo a mi cámara, cuando un móvil estalla en mis oídos. Unos asientos adelante, no veo a quién pertenece, pero su voz se extiende como una marea negra sobre las cabezas de todo el vagón. Una señora, a gritos. Diez minutos de conversación. Un suplicio.