La muerte de Adolfo Suárez

Como a muchos españoles, la muerte de Adolfo Suárez me ha producido mucha tristeza. Nunca le voté; a mis ventipocos años quería un cambio más radical, más rápido, un maremoto que borrara de la escena política cualquier vestigio del pasado. Adolfo Suárez era para mí un señor de derechas algo más civilizado que otros, pero facha al fin. Sin embargo viví aquellos años con el entusiasmo y la intensidad propia de mi edad, deseando que algún día la izquierda se hiciera con el poder y nos pudiéramos librar al fin de la carcundia que nos ahogaba. Como para tantos, su figura se ha ido agigantando con el tiempo, y ha ido apareciendo un sentimiento de ternura que es el que ha prevalecido estos días por encima del agradecimiento y la admiración. Fue un hombre con coraje, y la vida le maltrató en sus últimos años. Después del suicidio de la UCD, la enfermedad y muerte primero de su mujer, luego de su hija, y el alzheimer. No pudo disfrutar del reconocimiento de los españoles, los últimos recuerdos que le acompañaron fueron experiencias dolorosas, y eso me resulta atroz. Quizá estoy más sensibilizada al tener la enfermedad en mi propia casa.
Pero  lo que más tristeza me ha producido es la sensación de que con Suárez desaparece definitivamente mi juventud, una época trascendental de mi vida. Y de repente me he sentido vieja, me ha pesado todo lo que tengo detrás.
La vida es un proceso de desistimiento. Te vas alejando, vas soltando amarras. Qué nostalgia.