En Recoletos

Camino por el Paseo de Recoletos, una tarde húmeda y ventosa, rumbo al antiguo Palacio de Correos. Pretendo ver la exposición El legado de la Casa de Alba, una muestra de los tesoros que posee el ducado, de la que os hablaré en un comentario posterior. No podéis dejarla pasar, pese a que cobran diez euros por la entrada. Un robo a mano armada. Aunque la muestra lo merece, creo que  los ciudadanos deberíamos tener derecho a contemplarla gratuitamente, por muy propiedad privada que sea. Pero vengo de disfrutar de una deliciosa comida con amigos, estoy de buen humor y acepto incrementar su fortuna, por esta vez. En cualquier caso, los doy por bien empleados dado el placer que me proporcionó.

Madrid, a las puertas del invierno, brillante de lluvia, está preciosa. Furiosas rachas de viento levantan las hojas esparcidas por el suelo formando remolinos. La gente camina presurosa, intentando que el viento no voltee sus paraguas. Cuando se apacigua, comienza a caer una lluvia fina y persistente que me obliga a acelerar el paso. Entonces le veo.

Un hombre joven está tumbado sobre la hierba, durmiendo, con la cabeza apoyada en su mochila. La lluvia no parece molestarle. La gente pasa a su lado sin reparar en él, pero yo me quedo clavada en el suelo sin saber qué hacer. Mi protector espíritu maternal no me deja moverme. ¿Estará borracho? Si es así, puede no percibir la lluvia y coger una pulmonía. ¿Debo avisar a un guardia? Supondría una injerencia quizá imperdonable. ¿Y si me acerco y trato de despertarle? No me atrevo. De manera que me mantengo a la espera de que ocurra algo y, al final, le abandono a su suerte.

Cuando salgo de la exposición está anocheciendo. Se ha ido, respiro aliviada. Quizá alguien menos cobarde que yo le haya despertado. Madrid se viste de Navidad, no sé si para todos.