Una deuda impagable con Iberoamérica

Pensaba esta mañana, leyendo en El País las páginas dedicadas a Eduardo Galeano con motivo de su muerte, que es impagable la deuda emocional, la deuda vital que mi generación tiene con los escritores y cantantes iberoamericanos. Durante mi primera juventud, en plena negrura franquista, su literatura, su música, fue casi el único soplo de aire puro que nos permitía respirar. Ellos conformaron en gran medida nuestra escala de valores, nuestra concepción de lo que debería ser el mundo, nuestra esperanza y nuestra rebeldía. Los escritores del realismo mágico nos abrieron ventanas a otros mundos, luminosos y bellos.. Yo no sé quién sería sin Vallejo, sin Borjes, sin García Márquez o Vargas Llosa, sin Benedetti, Galeano, Paz o Mutis. Aires de libertad para una juventud que no podía desplegar sus alas. "Un maestro contra la impotencia", titula Pablo Iglesias su escrito sobre Galeano. A veces hojeo las ediciones que atesoro de aquella época y me enternece releer los subrayados. Y la música: la Nueva Trova, Alfredo Zitarrosa, Víctor Jara, Mercedes Sosa, se hermanaban con Aute, con Víctor Manuel, con Raimon, con Lluis Llach. Escucharles, leerles casi a escondidas nos mostraban el camino hacia una vida más plena, una sociedad más justa, un mundo nuestro.
Por eso su obra, para tantos como yo, trasciende su valor artístico, su condición de objeto bello, hasta convertirse en parte sustancial de nuestra identidad. Por ello, mi eterno agradecimiento. Por ello, cada vez que uno desaparece, nos sentimos más huérfanos.