En el centenario del nacimiento de Marguerite Duras

Pocas escritoras tan mías como Marguerite Duras, cuyo centenario se celebra hoy. Una de las razones por las que viajé a Vietnam fue adentrarme en el Mekong con ella, navegar la desembocadura, pasear los pueblos limítrofes y rememorarla. En Mi casa tenéis algunos recuerdos de aquel viaje, siempre con Duras cerca de mí.
Con la excusa de esta celebración busco en mi biblioteca su obra y cojo una novela al azar. Los ojos azules. Pelo negro. Una fecha: 27/3/87. Tusquets editores. En el interior, un folio doblado por la mitad. Lo despliego y leo:

Los ojos azules pelo negro

Es la historia de un amor, el mayor y más terrible que me haya sido dado escribir. Lo sé. Uno sabe las cosas por sí mismo.
Se trata de un amor que no nombran las novelas y que tampoco nombran aquellos que lo viven; de un sentimiento que en cierto modo no tendría aún su vocabulario, sus costumbres, sus ritos. Se trata de un amor perdido. Perdido en el sentido de perdición.
Lea el libro. En cualquier caso, incluso en el de una aversión instintiva, léalo. Nosotros no tenemos nada que perder ya, ni yo de usted, ni usted de mí. Léalo todo. Lea todas las distancias que le indico, la de los pasillos escénicos que rodean la historia y la sosiegan y le liberan de ella mientras los recorre. Siga leyendo y de pronto habrá atravesado la historia misma, sus risas, su agonía, sus desiertos.
Sinceramente suya
Duras