La mala educación

Esta mañana estaba felizmente sentada en la panadería-cafetería donde últimamente disfruto de mi segundo desayuno leyendo la prensa, cuando se abre la puerta y entran de siete a diez personas (dos mujeres y el resto hombres) riéndose a voz en grito. Se acercan a la barra con gran escándalo, uno de ellos (grande, gordo, sanguíneo, con la chaqueta abierta y la camisa desabotonada pese al frío madrileño) pregunta a gritos a sus compañeros qué quieren tomar, se lo comunica con un torrente de voz a la camarera, se acoda en la barra y muy confianzudo bromea estrepitosamente con unos y otros. A mi me han dado un susto de muerte. Miro atónita al hombre en cuestión, intento coincidir con la mirada de alguno de ellos para trasmitirle mi espanto, pero sospecho que se creen solos en el local porque están enzarzados en su estruendosa conversación y no reparan ni en mi (que me encuentro casi pegada a ellos) ni en el resto de los parroquianos. El jefe de la cuadrilla coge la silla que queda libre en mi mesa y la acerca a las vecinas, donde se han colocado los demás, sin pedirme permiso ni dirigirme una mirada. Como son muchos, y el local es pequeño, coloca su café en mi mesa y hace uso de mis servilletas, todo esto sin cesar de vociferar y lanzar atronadoras carcajadas. Desesperada, pago, me levanto y me voy.

Siento que me hierve la sangre. No soporto tanta zafiedad, tamaña falta de educación, y de repente me olvido de mis principios y añoro aquellos clubs privados donde solo podía entrar gente educada, que hablaba bajito y conocía el significado de la cortesía. Caballeros que besaban la mano a las señoras y corrían la silla para que se sentaran. El mundo de mi infancia. Me debo estar haciendo vieja.