Era mi hija adolescente cuando realizamos juntas un viaje a Lisboa, mi segunda visita a la capital portuguesa, que ya me había enamorado años atrás. Le enseñé los lugares que conocía y que pensaba iban a interesarle, juntas descubrimos rincones nuevos y disfrutamos de un tiempo para nosotras. Las madres de hijas adolescentes saben que no siempre es fácil.
No recuerdo que nuestros paseos nos llevaran a ningún museo, a excepción del Calouste Gulbenkian, obra de un industrial de origen armenio con residencia en Portugal que, a su muerte, legó a la ciudad, a través de una fundación que lleva su nombre, una muy importante colección de arte. El Museo se encuentra en el Parque de Santa Gertrudes, y es de obligada visita para los amantes del arte. Allí podemos encontrar desde piezas de arte egipcio, greco-romano, chino, japonés e islámico hasta arte europeo del período comprendido entre el siglo XI al XX. Van der Weyden, Bouts, Ghirlandaio, Rubens y Rembrandt junto a Turner, Manet, Renoir o Degas. De sus paredes cuelgan el espléndido
Retrato de una joven, de Ghirlandaio, y los retratos de Santa Catalina y San José, de Van der Weyden, entre otras muchas maravillas. Y, sin embargo, no recuerdo haberlos visto. No recuerdo nada de lo que allí disfruté, excepto un solo cuadro. ¿Por qué ocurren estas cosas? ¿Por qué, paseando por una sala repleta de piezas bellísimas, algunas incluso obras maestras, de repente te atrapa un objeto, en este caso un cuadro, que objetivamente no es el más hermoso, ni el más representativo, ni siquiera está firmado por un número uno, y te quedas ahí, ante él, prendida, con el alma en vilo, y todo lo que te rodea se desvanece? Eso me sucedió a mí entonces ante este retrato que hoy traigo a Mi casa, el de
Mademoiselle Sallé, firmado por Quentin de la Tour en 1741. Marie Sallé, nacida en 1707 y muerta en 1756, fue una bailarina y coreógrafa de ballet francesa, discípula de Françoise Prévost, que debutó en la Ópera de París en 1721 y, en cierta medida, revolucionó la danza clásica de su época al añadirle expresividad y dramatismo, desentendiéndose de los rígidos cánones que hasta entonces la encorsetaban. Marie no solo bailaba, también dotaba de vida y pasiones a los personajes que encarnaba, actuaba sobre el escenario. Desechó los tejidos que le impedían moverse con libertad, sustituyéndolos por otros de mayor ligereza. Puede decirse que se anticipó a las reformas que, en el mundo de la danza, más adelante llevaría a cabo el coreógrafo Jean- Georges Noverre.
Como os podéis imaginar, yo no sabía nada de esto cuando me miró desde su retrato, aunque esa información no hubiera aportado ni detraído nada a mi encantamiento. La mujer que se hallaba ante mí podía haber sido una famosa bailarina, un ama de casa o una princesa de la Casa de Windsor, tanto me hubiera dado. De toda ella emanaba paz, dulzura, quizá la serenidad que yo entonces necesitaba. Pero fue su mirada lo que me conmovió hasta el alma: una mirada tan tierna, tan compasiva y amorosa, una mirada que todo lo entendía y todo lo aceptaba. Me sentí envuelta en su calidez, desarmada, y cuando mi hija se acercó a mí me encontró llorando como una Magdalena delante de aquel cuadro. Ella todavía lo recuerda. No he vuelto a verla, pero sé que está allí y, en algún momento, regresaré.
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