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martes, 30 de abril de 2013

En el aniversario de Cavafis

De un cajón
(Enero 1923)

Pensaba colocarla en una pared de mi cuarto.

Pero la echó a perder la humedad en el cajón.

No pondré en un marco esta fotografía.

Debí guardarla con cuidado.

Estos labios, este rostro-
¡Ah, si por un día solo, solo por un
instante, volviera su pasado!

No pondré en un marco esta fotografía.

Sufriría de verla tan dañada.

Además, aunque no estuviera dañada,
me angustiaría estar pendiente de que, por azar,
una palabra, el tono de mi voz me traicionase-
si por ella alguna vez me preguntaran.


Uno de mis libros más queridos, la Poesía completa de Cavafis en la edición de Alianza del año 1982. Un libro repleto de esquinas dobladas, subrayados, asteriscos y notas en los márgenes. Un poemario que me acompañó en mi primer viaje a Grecia, a mediados de los 80. Ayer se cumplieron 80 años de su muerte y 150 de su nacimiento. Sirva como homenaje este precioso poema.

lunes, 29 de abril de 2013

En el metro

"Para que pueda ser he de ser otro/ salir de mí, buscarme entre los otros/ los otros que no son si yo no existo/ los otros que me dan plena existencia", escribió Octavio Paz. Y Nicolás Guillén: "Mire la calle./ Cómo puede usted ser/ indiferente a ese gran río/ de huesos, a ese gran río/ de sueños, a ese gran río de sangre/ a ese gran río?". Me gusta viajar en metro. Me gusta la mezcla de razas y tipos, me gusta la actitud relajada y distraída de quien lo usa a diario y se siente en el vagón como en el salón de su casa.













Mientras espero la llegada de mi tren comienza a sonar música caribeña, rica salsa que llena la estación de alegría. Los responsables son cuatro jóvenes sentados en un banco en el andén de enfrente, que se han lanzado a tocar sin más pretensión que su propio divertimento. Muy probablemente en un momento se hayan dividido por los vagones y pidan una propina a los viajeros, pero ahora, con el andén casi vacío, hacen música para sí. Dos chicas jóvenes, algo más allá, se lanzan a bailar mientras les jalean.
 











Una chica oriental de piel oscura, pequeña de estatura, con su negro pelo partido en dos trenzas largas que le cuelgan a la espalda, y tatuada en la parte posterior del cuello una bovina de cine y tras la oreja izquierda "miau", mira embelesada a un adolescente rubicundo que la besa en los labios con gesto distraído mientras pasea la mirada a su alrededor. De repente esta se detiene en uno de los textos literarios que la dirección del metro ha colocado en los vagones con el fin de promover la lectura, frunce el ceño en un gesto de concentración y se queda prendido de las palabras de Nicanor Parra, mientras la chica no cesa en sus besuqueos:" De estatura mediana,/ con una voz ni delgada ni gruesa,/ hijo mayor de profesor primario/ y de una modista de trastienda./ Flaco de nacimiento/ aunque devoto de la buena mesa;/ De mejillas escuálidas/ y de más bien abundantes orejas/....." Es su Epitafio.













Me apeo en la estación de Begoña, camino del hospital La Paz. De repente me veo sola, los corredores casi vacíos. También bajo tierra se esconde la belleza.

domingo, 28 de abril de 2013

El guardián de San Antolín visto por David Hornero

Hace unos días dediqué una entrada a este hermoso árbol (quizá un castaño) que guarda las ruinas del que fuera espléndido Monasterio cisterciense de San Antolín de Bedón, en Llanes (Asturias). Incluso abrí el comentario con esta foto, aunque si ahora manejáis el cursor y descendéis un poco en el blog, y la veis, no os parecerá la misma. Así se patentiza la diferencia entre una torpe aficionada (yo) y un artista (David Hornero) que tuvo la generosidad de trabajar mi foto hasta conseguir la imagen que veis, mágica. En su blog,   Viendo la vida posar, que os he recomendado en más de una ocasión, encontraréis múltiples pruebas de su talento. Gracias, David. Parece otra.

DreamGiver

DreamGiver from Tyler Carter on Vimeo.

Un encantador vídeo de animación para comenzar bien el día. Feliz domingo.

sábado, 27 de abril de 2013

Tres periodistas expulsados de Arabia Saudí por guapos

La policía religiosa de Arabia Saudí ha detenido y expulsado del país a tres periodistas de los Emiratos Árabes que participaban en  un festival cultural en Riad, cumpliendo órdenes de la Comisión para la promoción de la virtud y la prevención del vicio. Su delito: resultar irresistibles para las mujeres. Uno de los protagonistas se llama Omar Borkan Al Gala, fotógrafo, actor y poeta. Parece ser que en Arabia Saudí su belleza es un delito. Desde luego, irresistible, es.

"Es mejor estar callado y parecer tonto que hablar y despejar las dudas definitivamente"





Leif Ove Andsnes, Listz y Chopin en el Auditorio

En 1834 Listz compone la primera de sus Armonías poéticas y religiosas, la llamada Pensamiento de los muertos. Se trata de un conjunto de diez piezas a las que el compositor traslada sus inquietudes religiosas, su extremada espiritualidad salpicada de dudas y crisis de fe, que le llevaría a tomar los hábitos en 1865. Paradójicamente se las dedica a la que fue durante años su amante, la princesa Carolyne Sayn-Wittgenstein.

Hasta que hace unos días la escuché en el Auditorio, no conocía su existencia. Según los críticos las Armonías poseen una calidad desigual, aunque a mi esta Pensamiento de los muertos me ha parecido maravillosa. A veces sombría, en ocasiones dulcemente triste, otras de un lirismo emocionante, cerré los ojos y me dejé mecer.

El concierto estuvo protagonizado por el pianista noruego Leif Ove Andsnes, que nos ofreció un programa muy atractivo, aunque yo no logré centrarme  hasta la segunda parte, cuando comenzaron a sonar las notas de Listz. Sobrevolé la Sonata nº 22 de Beethoven sin enterarme de nada; la Suite op. 14 de Bela Bartok me desconcertó y para cuando comenzó la Sonata nº 28 de Beethoven mis piernas me pedían a gritos salir a estirarse. A veces me ocurren estas cosas. Tras el descanso, el descubrimiento del Pensamiento y dos piezas deliciosas, el Nocturno en Do menor y la Balada nº4 en Fa menor de Chopin. Cualquier cosa de Chopin se agradece siempre. Así que os dejo con la Balada nº 4, interpretada por Zimerman.




viernes, 26 de abril de 2013

El guardián de San Antolín de Bedón

Muy cerca del Monasterio de San Antolín de Bedón, en Llanes, vigilando la entrada de la que fuera una de las más hermosas e interesantes Casas del Cister, hoy en un estado de ruina y abandono que te rompe el corazón. Uno de estos días lo traeré a Mi casa; hoy quería centrarme en su guardián. Como el Monasterio, se mantiene en pie de milagro, su cuerpo hueco, asaltado y carcomido por hongos y hierbajos.















¿Será un tejo? ¿Un alcornoque? La muerte lo embellece. Las caprichosas formas que va adoptando su piel, las lisuras y rugosidades. Un cuerpo retorcido, a veces parece contraerse, otras se rompe al estirarse. Resulta fascinante espiar sus formas, descubrir los detalles, las texturas, las distintas tonalidades.












Me entretuve mucho rato observándolo. La tarde era espléndida. El río Bedón canturreaba muy próximo. En la pradera que se extiende frente al monasterio pastaban dos caballos. La noche anterior había llovido y la tierra exhalaba sus más dulces aromas. Acaricié su piel largamente. Después utilicé la cámara como si se tratara de un pincel, de una gubia.


























jueves, 25 de abril de 2013

El Roto

El Roto, diario El País, 23 de abril de 2013

Orfeo Negro



Hace unos días en el El Cultural del diario El Mundo, Luis María Ansón dedicaba un artículo a la película Orfeo Negro y su lectura me devolvió cuarenta años atrás, mi padre tocando a la guitarra el hermoso tema de la película mientras mi madre la cantaba en castellano. Os dejo el trailer donde Orfeo la toca a la guitarra y, más abajo, la versión cantada por Elizete Cardoso.

miércoles, 24 de abril de 2013

El Día del Libro infantil

El Dragón Lector es más que una librería para niños, es toda una institución. Y tengo la gran suerte de contar al lado de mi casa con una de las dos sedes que posee en Madrid, una librería deliciosa a la que acudo a menudo con mi nieto, feliz de poder revolver en las estanterías, hojear cuentos e intercambiar opiniones con la dueña, no solo una experta en literatura infantil, sino también una gran contadora de cuentos. Los sábados por la mañana su tienda se llena de niños sentados por el suelo, pendientes de sus historias. Mi nieto entre ellos.












Ayer la descubrí en la Plaza de Chamberí, contando cuentos. Los niños la miraban embobados. Y recordé que mi nieto descubrió la poesía a través de un poema que Carlos Reviejo escribió para El Dragón Lector y que le regalaron impreso en una tarjeta durante nuestra primera visita. Comenzaba así: "Esta historia que ahora os cuento/ es la historia de un dragón,/ que, además de inofensivo,/ tenía una gran afición./ Y es que leía y leía.../ Leía de noche, leía de día; no paraba de leer,/ ni siquiera a mediodía.












-¿Un dragón aficionado/ a los libros y a la ciencia...?/ ¡Esto es un disparate,/ esto colma la paciencia!/ Y con cajas destempladas,/ y pocas contemplaciones,/ le expulsaron un buen día/ del País de los Dragones./ El pobre dragón lloraba./ Porque ahora... ¿adonde iría?/ Y pensándolo y pensándolo/ buscaba una librería."

Una delicia.

martes, 23 de abril de 2013

"Espera", de Caballero Bonald


Espera

Y tú me dices
que tienes los pechos vencidos de esperarme,
que te duelen los ojos de tenerlos vacíos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausencia por el aire,
que olvidas el tamaño caliente de mi boca.

Y tú me lo dices que sabes
que me hice sangre en las palabras de repetir tu nombre,
de golpear mis labios con la sed de tenerte,
de darle a mi memoria, registrándola a ciegas,
una nueva manera de rescatarte en besos
desde la ausencia en la que tú me gritas
que me estás esperando.

Y tú me lo dices que estás tan hecha
a este deshabitado ocio de mi carne
que apenas sí tu sombra se delata,
que apenas sí eres cierta
en esta oscuridad que la distancia pone
entre tu cuerpo y el mío.


Hoy recoge el Premio Cervantes José Manuel Caballero Bonald. Su nombre siempre irá, para mí, unido al de Ángel González. Quiero pensar que, como miembro de la llamada Generación del 50, con este premio se reconoce también su obra.

lunes, 22 de abril de 2013

Las ciudades destruidas, de Lori Nix

En uno de esos suplementos que acompañan a los diarios del fin de semana me topo con la fotografía que veis sobre estas líneas, una escena fascinante en la que la naturaleza parece haberse apoderado de una antigua biblioteca destruida por algún cataclismo. Sin embargo hay algo impostado en este desorden. Y leo: "No soy de esas fotógrafas que buscan lugares, sino que los creo". Firmado: Lori Nix.











Se trata de una fotógrafa norteamericana (de Kansas, tierra de tornados y demás desastres naturales) que para su serie The City realizó un conjunto de maquetas de edificios públicos "en los que ha desaparecido la humanidad y la naturaleza a reconquistado su espacio", en palabras de la artista. Construye las maquetas a escala, reproduce los escenarios sin perder detalle, y luego los fotografía.










Quizá sea esta profusión de pequeños detalles (cuadros, apliques, jarrones) lo que me resulta tan sugerente en su obra. Siento una atracción insuperable hacia los interiores; si no fuera una grosería (y quizá hasta un delito), me encantaría espiar a través de las ventanas las casas de los vecinos, pero no con la intención de saber lo que hacen sino simplemente de cotillear en sus cosas. Estas fotografías son el sueño de una cotilla como yo.



domingo, 21 de abril de 2013

Forges

Forges, diario El País, 20 de abril de 2013

No entiendo

Cada día me resulta más ajena la realidad. Cada día la entiendo menos. Dicen que los años aportan sabiduría, una mayor comprensión de la vida: en mi caso, nada más lejos. Leo la prensa cada mañana y siento aún mayor perplejidad que disgusto. No entiendo nada. No entiendo por qué hemos de aceptar que, con la finalidad de detener a un presunto criminal, se decrete una suerte de "estado de excepción" en Boston, obligando a la población a suspender su vida cotidiana y permanecer encerrados en sus casas hasta que el Gobierno Federal lo decida. No entiendo por qué van a poder detenernos por llamar chorizo a un político a la puerta de su casa, cuando no se nos permite hacerlo en el Congreso y demás sedes oficiales que, por cierto, pagamos entre todos. No comprendo por qué la Casa del Rey, los partidos políticos, los sindicatos, las organizaciones sindicales y la iglesia católica se someterán a la ley de transparencia con un trato especial, y no yo, por ejemplo. No entiendo por qué si yo tengo la obligación de declarar cada euro que llega a mi cuenta y Hacienda está pendiente de lo que hago con él, debo aceptar graciosamente que tan ilustres instituciones reciban dineros públicos (o sea, míos) y solo parcialmente estén obligados a darme cuenta del destino que le dan. No lo entiendo. Seguro que hay razones para ello, no me cabe duda de que alguien argüirá muy razonablemente a favor de tanto secretismo. Pero hace mucho tiempo que la realidad apesta, y cuando el sistema se construye contra el sentido común no hay argumentos que lo sostengan. No me gusta en lo que nos estamos convirtiendo. No me gusta.

viernes, 19 de abril de 2013

El Roto expone en Gijón

La galería Cornión es uno de los lujos de Gijón. Y allí expone, de cuando en cuando, Andrés Rabago, El Roto, uno de los intelectuales más lúcidos de este país, reciente Premio Nacional de Ilustración "por su visión crítica, aguda e inteligente de la realidad". Una mirada lúcida, despiadada con los poderosos, solidaria con los perdedores. Habitual de Mi casa. Estos días expone su obra pictórica en la galería Cornión, 25 cuadros bajo el epígrafe de Luciérnagas.















El Roto nos tiene acostumbrados a sus viñetas, publicadas diariamente por el diario El País, dibujos en blanco y negro, habitualmente acompañados de una leyenda. En sus cuadros, por el contrario, brilla el color. Sus personajes están mudos, en general hurtan el rostro, están solos, es escenarios irreales. "Pinto atmósferas, espacios, lugares que pueden parecer inquietantes precisamente porque están ocultos", afirma el pintor en una entrevista concedida al diario asturiano La Nueva España.















Pero sus cuadros sí resultan inquietantes porque plantean preguntas, porque denuncian con la misma acerada mirada. Una brillante envoltura para un ácido contenido. Siempre es un regalo contemplar despacio, reflexionando, cuanto sale de su ingenio.













jueves, 18 de abril de 2013

Cameristi della Scala interpreta a Vivaldi y Piazzolla

Siempre es buen momento para escuchar Las Cuatro Estaciones de Vivaldi. Pocas piezas musicales tan vivaces y encantadoras, tan vinculadas a la Naturaleza. Cuatro ilustraciones musicales a cuatro sonetos literarios, típicamente barrocos, que Vivaldi dedicó al conde Venceslao Morzin, noble bohemio y chambelán imperial, al que el compositor proporcionó música a lo largo de los años.

Hace unos días la Cameristi della Scala nos ofreció en el Auditorio un concierto delicioso, con Francesco Manara como violín solista, en el que  Las Cuatro Estaciones se intercalaron con cuatro composiciones de Astor Piazzolla, sus Primavera, Verano, Otoño e Invierno porteños. Disfruté de Vivaldi y me gustó como fue interpretado por el grupo de la Scala. A través de sus notas resulta fácil descubrir, en la Primavera, el canto de pájaros y fuentes, los silbos del pastor, el dulce despertar de la tierra; en Verano, la pereza adormecida de la naturaleza bajo el tórrido sol, la languidez del pastor, la amenaza de la tormenta, los truenos y el granizo; en Otoño la música trae aires de vendimia, con un precioso adagio que interpreta la suave melancolía de los caminos cubiertos de hojas secas; en Invierno, quizá la pieza que más me gusta, se siente el frío y la soledad junto al fuego, la lluvia y la nieve, el bramido del viento.

Pero fueron las composiciones de Piazzola, sus Cuatro Estaciones Porteñas, las que me depararon mayor placer por desconocidas e inesperadas. Me encanta el tango, y estas interpretaciones de música tan arrebatada y pasional me sorprendieron  muy gratamente. Así que me decanto por ofreceros Verano. Disfrutadlo.


miércoles, 17 de abril de 2013

Lee Jeffries, el fotógrafo de los sin rostro

No sé mucho del fotógrafo inglés Lee Jeffries, cuatro datos que he encontrado en internet mientras trataba de averiguar quién era el responsable de estos rostros devastados que veis en las fotografías. Parece ser que la aventura de Jeffries comenzó el día en que, a punto de iniciar una maratón (gustaba, como fotógrafo aficionado, de seguir eventos deportivos) llamó su atención una mujer joven que dormía en la calle. Se decidió a abordarla, entabló conversación con ella, se interesó por su situación y la fotografió.















A partir de entonces se dedicó a mostrar el rostro de los sin rostro, traer al primer plano a aquellos a los que procuramos evitar por la calle, a los que ni vemos ni escuchamos. Viajó por Europa y Estados Unidos, estableció contacto con cuantos parias del mundo halló a su pasó, les escuchó, les conoció, y luego los inmortalizó con su cámara.















El tratamiento de las imágenes no ahorra dramatismo. Elige el blanco y negro, coloca a sus modelos ante una superficie oscura, los ilumina y espía el gesto que, a su entender, mejor los define. Y nos asombra descubrir que esos bultos a los que ignoramos cuando caminamos tienen facciones, emociones, biografías. Nos complace cuando el arte nos los devuelve en papel. Así somos.















Phil Collins nos lo cuenta a través de su música. Another day in Paradise.