La Tanaya, una mujer sin edad, joven y vieja a la vez, flaca, descarnada, pobre, cruza dos palitos para cubrir su intersección con un trapo de colores, que ata luego con un cordel. Después se acerca a la cuna donde llora un bebé enfermo, que cada día tiene peor color, y dejando sobre la sábana el misterioso objeto que acaba de fabricar, le mira y dice: ¡Mira qué muñeca tan bonita te ha hecho madre! Mónica Corvo mira la muñeca de la Tanaya, al crío que va a morir, como han muerto antes, o morirán más tarde todos los hijos de esa extraña mujer, y no sabe qué decir. El estupor que congela su mirada adolescente, ante la ruina de un país desahuciado, condenado a arrastrar su cuerpo roto, tullido, lejos de cualquier paz, de toda esperanza, es el retrato más sutil, y a la vez más potente, de las miserias de la España franquista.
Nadie ha sabido mirar, ni mirarse, en el pantano cruel de aquel profundo envilecimiento cotidiano, como las protagonistas jóvenes y perplejas, todavía inocentes pero ya condenadas a envejecer -sin haber llegado nunca a madurar- bajo el peso de las preguntas que no se atreven a decir en voz alta, que han hecho grande entre los grandes a Ana María Matute.
Reproduzco parte del artículo escrito por Almudena Grandes y publicado en el diario El País de hoy, con motivo de la concesión del Premio Cervantes a la escritora Ana María Matute. Un premio más que merecido que ha tardado demasiado tiempo en llegar, pero nunca es tarde si produce tanta dicha como la que ha manifestado la escritora. Estamos de enhorabuena.
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