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sábado, 13 de diciembre de 2014

Jorge Luis Borges, "Arte Poética"

Arte Poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,

Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo

Y es otro, como el río interminable.

2 comentarios:

  1. No sé cómo aún puede haber "expertos" que renieguen del Borges como poeta, Sol.
    A ver si consigo "presentarte" por aquí a un buen amigo mío... Mientras los hados intenáuticos me lo permiten y no, te dejo esto, por intentar corresponderte:

    La rosa profunda


    A los quinientos años de la Hégira
    Persia miró desde sus alminares
    la invasión de las lanzas del desierto
    y Attar de Nishapur miró una rosa
    y le dijo con tácita palabra
    como el que piensa, no como el que reza:
    Tu vaga esfera está en mi mano. El tiempo
    nos encorva a los dos y nos ignora
    en esta tarde de un jardín perdido.
    Tu leve peso es húmedo en el aire.
    La incesante pleamar de tu fragancia
    sube a mi vieja cara que declina
    pero te sé más lejos que aquel niño
    que te entrevió en las láminas de un sueño
    o aquí en este jardín, una mañana.
    La blancura del sol puede ser tuya
    o el oro de la luna o la bermeja
    firmeza de la espada en la victoria.
    Soy ciego y nada sé, pero preveo
    que son más los caminos. Cada cosa
    es infinitas cosas. Eres música,
    firmamentos, palacios, ríos, ángeles,
    rosa profunda, ilimitada, íntima,
    que el Señor mostrará a mis ojos muertos.

    (Autor: Jorge Luis Borges)

    Un abrazo.

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    Respuestas
    1. Una belleza, Sofía, muchísimas gracias. Y tráenos a tu amigo, me encantará conocerlo. Un abrazo muy fuerte

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