"El origen del mundo", de Pierre Michon

"Oí repiquetear unos tacones; me volví y ella estaba detrás del mostrador. La veía de medio cuerpo para arriba. Llevaba los brazos al aire.
No creo en las bellezas que se van revelando poco a poco, a poco que nos las inventemos.; sólo me importan las apariciones. Ésta me puso al instante pensamientos abominables en la sangre. Decir que era un bocado soberbio es poco. Era alta y blanca, era leche. Era algo amplio y copioso como las huríes en las Alturas; anchuroso, pero estrangulado, con la cintura apretada; si los animales tienen una mirada que no desmiente sus cuerpos, era un animal; si las reinas tienen una forma propia de llevar erguida en la columna del cuello una cabeza plena pero pura, clemente pero fatal, era la reina. Aquel rostro regio iba desnudo como un vientre; y, en él, esos ojos muy claros que tienen, milagrosamente, las morenas de piel blanca, esa índole rubia secreta bajo el pelo de ala de cuervo, ese enigma que nada, si por azar posees a esas mujeres, ni los vestidos remangados ni los gritos resuelve.
(...)
No soplaba ni una ráfaga de viento al filo del bosque. Ella iba de tiros largos, con uno de esos abrigos anchos y pardos, tipo carric, que uno se imagina en los hombros de ciertas engreídas altaneras de principios de siglo, quienes, con el meñique el alto y la boca como una cereza, miran con prismáticos el pesaje de chaquetillas; y, debajo, unas perlas que, pese al invierno, dejaba que le asomasen en el cuello; los discos de oro, como siempre, y unas medias finas, de brillo, bajo las que la blancura exacerbada se sonrosaba entre el frío. Toda aquella elegancia en las lindes de un bosque perdido se hallaba fuera de lugar como una procacidad referida a unas chaquetillas airosas. Intenté en vano recobrar el resuello, lo que me lo cortaba ahora venía de más abajo, afilado como una navaja de afeitar. Me pareció que ella también había corrido, el resuello imponía una precipitación semejante a los pechos, el carric y las perlas, todo se movía; por lo demás, el aliento breve que la helada difundía decía de sobra de su prisa o de su emoción. El frío la había abofeteado, los labios estaban considerablemente cortados, pero pintados por encima de la llaga."

Os ofrezco unos párrafos de una novela imprescindible, una pequeña obra de arte, una joya, El origen del mundo, de Pierre Michon. Se lee de una sentada, y el deslumbramiento se mantiene mucho tiempo después de terminado el libro. Cuando lo hice, volví atrás y comencé de nuevo. Tiene imágenes deslumbrantes, hallazgos poderosísimos, y una cadencia que te apresa. Alta literatura.