¿Esta es quien soy?

Cuando esta tarde regresaba a casa en el autobús me fijé en una chica sentada unas butacas adelante, hablando por el móvil mientras miraba por la ventana, aislada del resto. No tendría más de venticinco años. Gordita, vestida con un anorak y unos pantalones negros informes, de mala calidad; un bolso mochilero negro con tachuelas, muy gastado; las botas sucias y varias sortijas de plata en sus dedos cortos y rollizos, de uñas comidas. No era fea. Tenía la cara redonda, de rasgos regulares, unas gafas de pasta oscura y media melena lisa y morena sujeta detrás de las orejas. La piel blanquísima, casi transparente. No parecía una estudiante, me dio más la impresión de una empleada de imprenta o de contable en una oficina. Había en ella un algo de seriedad responsable, de triste madurez.

Como apunté antes, hablaba por el móvil. Lo hacía en susurros, pero la escasa distancia me permitió escuchar sus palabras. Su voz era amable, hablaba despacio, dulcemente. Y decía: " ¿Así que en esto me he convertido? ¿Esta es quien soy?".