Con olor a pescado

Cuando viajo a Gijón me instalo en Cimadevilla, el viejo barrio de pescadores hoy rehabilitado (demasiado, para mi gusto, pero comprendo que el tipismo está muy bien para el visitante pero al vecino le interesa más su comodidad), en lo alto del Cerro de Santa Catalina, entre el antiguo puerto de pescadores (hoy deportivo) y el Elogio del Horizonte, la escultura de Chillida que tantas veces traje a Mi casa. Cimadevilla. Pese a todo, este barrio conserva su sabor, sobre todo su olor. Huele a pescado.

Y el azar, y la generosidad de los amigos, me instala en la Calle de la Soledad, mi calle, junto a la pequeña y deliciosa capilla con la que arranca, donde siempre encuentro un rato de paz mientras escucho a Vivaldi, a Bach, a Scarlatti. Pese a mi escasa religiosidad, adoro este lugar.

A primera hora de la mañana, cuando abro la ventana y entran en tropel los graznidos de las gaviotas, el olor a pescado y a sal, la caricia húmeda de mi tierra, me encuentro a esta visitante caminando muy digna hacia la esquina. Cuando desaparece de mi vista, cambio de ventana y la veo dirigirse muy decidida hacia la pescadería de Rosi. Y allí aguarda en la puerta hasta que la mujer la obsequia con cualquier desecho. Así un día y otro. La observo mientras desayuno. ¿Será la misma que hacía lo propio el verano pasado? No le asusta la gente. Si viene alguien, se aparta ligeramente sin perder la compostura y retoma su puesto en cuanto el inoportuno se aleja.

Toda España hierve de calor y en mi tierra se duerme con edredón. Delicioso. Uno de los mayores placeres del mundo es bañarse en el Cantábrico envuelta en niebla. Si no lo habéis probado, no lo olvidéis. Esto es el paraíso.