Agradecimiento a Hermann Hesse en su aniversario

Si alguien me preguntara quién es el escritor que mayor influencia ha ejercido sobre mí diría, sin dudar, que Hermann Hesse. Tres libros: Demian, El lobo estepario, Siddhartha. En un segundo plano: Entre las ruedas, Juego de abalorios, Narciso y Goldmundo. Obras que fueron fundamentales para conformar mi identidad, como la de tantos jóvenes de mi generación.

A él se debe este texto que aprendí de memoria en su día y me ha acompañado toda la vida:

No soy un hombre que sabe
he sido un hombre que busca y lo soy aún
pero no busco ya en las estrellas ni en los libros
comienzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mí.

Mi historia no es agradable
no es suave y luminosa como las historias inventadas
sabe a insensatez
a locura
a ensueño
como la vida de todos los hombres
que no quieren engañarse más a sí mismos.




Un día como hoy, hace 133 años, nacía Hermann Hesse en Calw, Baden-Wurtemberg, Alemania. Fué novelista, poeta, ensayista y pintor. En 1946 recibió el Premio Nobel como reconocimiento a su trayectoria literaria.

La vida de cada hombre es un camino hacía sí mismo, escribía Hesse, y luego matizaba, el ensayo de un camino, el boceto de un sendero.







Estas páginas pertenecen a Infancia del Mago, de Hesse, un cuento autobiográfico escrito, ilustrado y comentado por Peter Weiss, en edición de Garbizu&Todtman Editores, Venezuela.





Para recordar a Hesse, nada como unos párrafos de uno de sus libros para mi más queridos. Así da comienzo El lobo estapario:

El día había trascurrido del modo como suelen transcurrir estos días: lo había malbaratado, lo había consumido suavemente con mi manera primitiva y extraña de vivir; había trabajado un buen rato, dando vueltas a los libros viejos; había tenido dolores durante dos horas, como suele tenerlos la gente de alguna edad; había tomado unos polvos y me había alegrado de que los dolores se dejaran engañar; me había dado un baño caliente, absorviendo el calorcillo agradable; había recibido tres veces el correo y hojeado las cartas, todas sin importancia, y los impresos; había hecho mi gimnasia respiratoria, dejando hoy por comodidad los ejecicios de meditación; había salido de paseo una hora y había visto dibujadas en el cielo bellas y delicadas muestras de preciosos cirros. Esto era muy bonito, igual que la lectura de los viejos libros y el estar tendido en el baño caliente; pero, en suma, no había sido precisamente un día encantador, no había sido un día radiante, de placer y ventura, sino simplemente uno de estos días como tienen que ser, por lo visto, para mí desde hace mucho tiempo los corrientes y normales; días mesuradamente agradables, absolutamente llevaderos, pasables y tibios, de un señor desontento y de cierta edad; días sin dolores especiales, sin preocupciones especiales, sin verdadero desaliento y sin desesperanza; días en los cuales puede meditarse tranquila y objetivamente, sin agitaciones ni miedos, hasta la cuestión de si no habá llegado el instante de seguir el ejemplo del célebre autor de los "Estudios" y sufrir un accidente al afeitarse.