Los colores del otoño

Amarillos, ocres, verdes, rojos. En el otoño de mi infancia las aceras se tapizan con los erizos que caen de los castaños, se abren como cáscaras de huevo y dejan al descubierto la piel brillante y satinada de las castañas. Pocas cosas tan placenteras como salir a caminar una mañana de otoño, mejor si es día de fiesta y la ciudad parece adormilada, casi sin tráfico, casi silenciosa.

Caminar, por ejemplo, por el Paseo de Recoletos y descubrir cómo recobra su romanticismo y su elegante y decadente belleza si nada lo disturba. Solo algún vecino madrugador pasea a su perro, con el periódico y la barra de pan bajo el brazo. Caminar hasta el Jardín Botánico, al que vuelvo una y otra vez, y siempre es diferente.

En otoño el jardín recobra un aire salvaje, un no sé qué indómito y desordenado que me enamora. Ya no se ven las flores perfectamente alineadas en los parterres, las plantas se desmochan y sacuden sus hojas a diestro y siniestro, incluso los árboles abandonan su uniformidad y se colorean a su antojo.

Voy huyendo de los pocos visitantes que descubro a lo lejos. Y termino sentada en mi rincón, mirando las copas de los árboles que forman una bóveda sobre mi cabeza, feliz.